Вот и меня подкосила испанка

планы на праздники - целоваться -

кажется, пошли насмарку.

...Судя по мнению птиц, сейчас март.

Весна - это не больно. Испанка лечится без анестезии.

Только хочется, взяв какой-нибудь спортивный снаряд,

пойти громить иммигрантские магазины.

 

Сначала, обременённая мной,

меня вынашивала мать, а теперь слон,

взмывающий к небу словно в фантазии сюрреалиста.

На площади Инвалидов, как обычно, рефрен

из "Крёстного отца", спешат коммивояжёры,

башни Зоопарка бьют склянки,

и вурдалаки пенитенциарной системы

спрятались в волчьем логове от гренадёров.

Я мечтаю о стране Басков, острове Свободы, незалежной Монголии,

Зелёном континенте, Поднебесной, Туманном Альбионе,

но не выкидываю в решётку окна пока

ни с кумачом, ни с fuck'ом, ни в римском приветствии руку

запеленутый киево-печёрский старец,

чуткий к каждому звуку,

дрожу в лихорадке. Не подумайте, что я больной

что в ковчеге-левиафане, полном гаврошей, клошаров, уродов,

в чреве китовом вынашивается новый Иов -

нет. Я Рысаков; не революционер, не бастард, -

своего часа жду, сын своего народа.