эмоции после последнего абзаца:

Я всегда слегка завидовала подругам, которые умеют с легкостью реабилитироваться от любовей. И каждая последующая - как в первый раз.
И когда быт идет в помощь забыванию, и просто разочарования от избавления от розовых очков...
Я завидовала, потому что думала, что люблю каждый раз с понижением градуса. А хотелось всегда, чтоб на пределе любилось. Ну действительно люблю, на самом деле, по-настоящему, очень искренне и самозабвенно. Но все равно не с той степенью действительности, искренности и самозабвенности, как это было в самый первый раз.

А потом влюбилась так, что лучше, чем Лапина, не опишешь: "ты любовь моя не первая, но тебя любимей нет"...
И в какой-то момент ощутила, что та, самая первая и самая трепетная любовь осталась лишь в воспоминаниях, очень теплых и очень благодарных. Но уже только лишь в памяти. И новая любовь заполонила собой абсолютно каждую клеточку меня, каждую секунду моего времени, каждую мечту о будущем...
Любовь забыть нельзя. Можно научиться жить с пониманием того, что она прошла, и это поможет открыть себя для новых, не менее ярких любовей.
Просто у кого-то это получается быстрее…