Я больше не пишу стихов.

И писем, и рассказов грустных.

Нет вдохновения – нет слов.

Нет в мыслях ясности и в чувствах.

Нет ничего, лишь чистый лист.

Работа над ошибками, быть может?

Я самолётик сделаю – и вниз,

Пусть всё своим полётом подытожит.

Пусть будет бал осенний вновь,

Медь, пурпур, золото, багрянец.

И в сером платье тихая любовь

Чуть смажет повсеместный глянец.

Я не прошу её вернуться, нет.

Наверно, будет лучше так оставить:

Ноябрь. Снег. Мне двадцать лет.

И никого, чтобы мой лёд расплавить.

"Когда произносишь имя Мария, слышится лёгкое пение ветра, шелест листвы; кажется, начинаешь чувствовать, как движется воздух над твоей головой, как дни сменяются ночами, как небесные светила исторгают из себя мерцание. Когда ещё раз произносишь его, думаешь, что понимаешь смысл всего происходящего в мире, смысл смены поколении, исторических событий, расцветов и закатов культур. Когда же произносишь это имя в третий раз, то осознаешь, что нет на свете ничего важнее, чем любовь, любовь без причины, тихая, скромная и простая"...

Меня зовут Машей, Машкой, Марусей, Машенькой иногда... И никто никогда не называл меня Марьюшкой. А ведь это так красиво...А ещё никто никогда не любил меня. Никак не любил. А я... Я не в обиде. Я привыкла...

Дева Мария, Мария Стюарт, Мария Склодовская-Кюри, Мария Петровских, Мария Миронова, Мария Шарапова...

И я. Со своей тихой, скромной, простой, беспричиной и никому ненужной любовью... Безнадёжно грустная сказка...

С 1 октября решила начать новую жизнь. Сама не знаю, зачем. Сама не знаю, что такое эта "новая жизнь".  Просто как-то одновременно разрешились два мучавших меня вопроса. Разрешились безболезненно, бесслёзно, сами собой. И логично стало начать всё с чистого листа. Так и случилось в один солнечный, полный падающих листьев день. Я люблю осень. А она, надеюсь, любит меня. И в этот раз наша с ней партия не закончится так позорно... А другая моя партия, начатая в марте, не закончится никогда. Хочется верить. И любить. Любить свою золотую рыбку-акулу. Просто-просто...)

Никого не пощадила эта осень,
Даже солнце не в ту сторону упало.
Вот и листья разлетаются, как гости
После бала, после бала, после бала.

Эти двое в тёмно-красном
Взялись за руки напрасно.
Чуть подует - всё пройдет, и всё пропало.
Этот в жёлтом – одинокий всем бросается под ноги,
Ищет счастья после бала, после бала.

Ну, а тот совсем зелёный, лунным светом опалённый,
Не поймёт, куда несёт, куда попал он.

И у самой двери рая он поймёт, что умирает,

Как же можно после бала, после бала?..

Никого не пощадила эта осень,
Листопад кружит в сто тысяч баллов,
И как раны ножевые на асфальте неживые
Горы пепла после бала, после бала.

Никого не пощадила эта осень,
Даже солнце не в ту сторону упало.
Вот и листья разлетаются, как гости
После бала, после бала, после бала.

Один из контактов в аське. Пусть в группе V.I.P., но всё же…

История нашего общения составляет 201 в днях и 527 в килобайтах. А сколько в сомнениях, переживаниях, надеждах, разочарованиях, удивлениях?..

Человек, которого я никогда в жизни не видела. А если и видела, то не знала, что это он. Человек, с которым я хотела общаться очень давно. Ещё тогда, когда не знала, какой он хороший…

«Ненавижу технический прогресс», - сказала я ему. И дополнила это заявление всякой почти любовной чепухой. Не сказала только, что плачу, как ненормальная, из-за этого прогресса. А точнее – из-за кого-то в нём.

«Я запуталась», - сказала. И это правда. Так же, как правда то, что мне ничего не нужно. Так же, как правда то, что ничего не будет… Или <стёрто>

Да, наверно, я всё уже давно решила. Всё передумала, перестрадала, пережила. Всё доказала. Только… Почему же пальцы сами набирают «Привет!», когда он появляется в Сети. Единственный в группе V.I.P. Почему?

            <стёрто><стёрто><стёрто>

Кораблик детства уплывает в детство,
Белые большие трубы скошены назад...
Дайте наглядеться, на прощанье наглядеться,
Дайте мне наслушаться, как они гудят.

Ветерок на палубе тронул чьи-то волосы,
И в туман уносится чей-то нежный взгляд.
Уплывает детство - до чего ж невовремя,
И даже все ребята об этом говорят.

После похорон всё уснёт во мгле.

Колокольный звон – да не обо мне.

Что любовь твоя после похорон?..

Черви, ветер, дождь, руганье ворон…

Не будет. (0)

Мы продолжаем!.. (0)

Радиолюбовь (0)

«В круге жизни» (0)

Ноль, ноль, ноль, ноль, ноль, ноль… Везде нули. Ноль любви. Ноль друзей. Ноль разнообразия... Ноль жизни.

Ноль меня. Или во мне. Или я.

-273⁰С. Это очень холодно. Слишком. Нереально холодно. Вечная мерзлота не на полюсах Земли. Она во мне. Только вот всё равно не айс…

В детстве я читала рассказ, в котором термометром измеряли теплоту писем. От моих писем все термометры лопаются. Сомнительное удовольствие: любоваться разлетающейся ртутью…

Не айс (0)