Есть такие, которые ждут одного тёплого единственного поцелуя двадцать лет. Которые любят с широко открытым сердцем всё те же двадцать тяжёлых лет, любят безмолвно, с надеждой, без капли отчаянья. Они тихо ходят рядом с нами, приветствуют нас, прощаются с нами, и мы их почему-то не помним, забываем, как далёкий, далёкий день. Любое внимание - маленький цветок счастья, который быстро увядает. Они прячутся иногда за нашими холодными спинами и не могут выйти и предстать перед чуждым для них блуждающим взором. Их никто не ищет, их никто не знает… А будь всё иначе - было бы всё по-другому.
Есть такие, которые горят от страсти, утопая в раскалённых поцелуях каждый день. Те, для которых каждый человек исполняет какую-то функцию. Наслаждение, как глоток чистого воздуха. Стремление к неизвестному и ненужному - стимул, пропитанный жаждой к жизни. Им дотянуться до человека всё равно, что взять с полки книжку, открыть её и листать, а потом - взять другую, возможно, более красивую, более простую, - и просто любить, не думая о ней постоянно, не оберегая. Они ранят живое и попусту обнадёживают отчаявшееся. Они ходят, громко улыбаясь, и никогда не прячутся. Они всегда на виду. Их никто не ищет, потому что они всегда рядом и протягивают руку…
В этом мире всё перевёрнуто, всё изрыто и надменно. Я не вижу одних, но встречаю других. Я плачу об одних и завидую другим…