Есть человек в этом мире, которому я нужна?
Которому не похуй курю я Петра или не курю
Мерзну я в одной майке или нет
Говорю я слова или молчу...
Пустота.
Вокруг меня, внутри меня. Везде.
А я умею тлько улыбаться и говорить, что хорошо все. Я знаю это лучше всех.
Лучше всех знаю, что все хоршо.
И в оранжевой майке нифига не холодно. И Петр отлично курится, если другого ничего нет. И Паша учился с нами в первом классе. И Сережа Вике брат. И все очень просто. Все предельно просто.
Нахуй плакать, если нет проблем.
Гахуй вообще плакать. И говорить бред нахуй.
И вообще нахуй хорошее слово.
Потеряла что-то важное. Ощущение себя.
Вернулась на исходную и перестала верить. Блядь.
Мне жутко холодно. Где-то внутри меня холод.
Я купила Довлатова, книжку «Жизнь коротка», и опять расплакалась. Трясет.
У меня опухшие глаза и линзы от слез отклеиваются. В электричке тепло и пахнет горячим деревом (как в сауне). Мерзну.
Вокруг меня какие-то страшные люди. Ощущение, что они никогда не улыбались. Не умеют. Меня тошнит холодом.
Отвратительно.
Отвратительно от самой себя. От того, что я плачу в электричке, от того, что я пишу об этом здесь, от того что я вдруг хочу, чтоб заметили мои слезы.
Я хочу тепла и простых банальных слов.
Согрется. Услышать, что любят.