Вернулась. Практически из небытия. И снова - здравствуйте.

Осенняя терпкость продолжается. А вот обострение не заканчивается :)

Почему-то всё больше хочется Нового года. Ну, или хотя бы лёгких и быстро тающих на ладошках снежинок. И горячих поцелуев под леденящим ветром. И вечерней чашки кофе в каком-нибудь уютном кафе. И прогулок по блестящему троттуару под надзором вереницы фонарей.

"Ты будешь вечно со мной..." (с)

А ведь ничто не вечно... А мы - тем более.

пы.сы. А планы на что-либо вообще противопоказано строить. Потому что всё равно всё получится наоборот.

На меня нанизывают по бусинкам цинизм. А он отказывается держаться и спадает.
Мама, извини. Мама, моя нитка слишком тонка для этих бусинок.
Я всё равно всё сделаю по-своему.

Пройдёмся по позитиву:
Приятно, что вещи, которые тебе важны, помнит человек, который тебе очень дорог. Понимание - что может быть ценнее? Пусть не всегда и не во всём, но в самом главном и важном.
Приятно, когда твоя эмоция к тебе возвращается.
Взгляд разбивается об улыбку. Улыбку глазами.
Сказать спасибо - это промолчать.
"Так хотелось шептать: останься со мной..." (с)

Я - не мастер слова. Отнюдь... Я - выразитель ощущений.
А ещё я не умею врать. Катастрофически.
Чёрт... почему?

"Под лаской плюшевого пледа
Вчерашний вызываю сон.
Что это было? - Чья победа?
Кто побеждён?

Всё передумываю снова,
Всем перемучиваюсь вновь.
В том, для чего не знаю слова,
Была ль любовь?

Кто был охотник? Кто - добыча?
Всё дьявольски-наоборот!
Что понял, длительно мурлыча,
Сибирский кот?

В том поединке своеволий
Кто в чьей руке был только мяч?
Чьё сердце - Ваше ли - моё ли
Летело вскачь?

И всё-таки - что ж это было?
Чего так хочется и жаль?
- Так и не знаю: Победила ль?
Побеждена ль?"

"Мы боимся смерти, посмертной казни,
Нам знаком при жизни предмет боязни:
пустота вероятней и хуже ада,
    Мы не знаем, кому нам сказать "Не надо".

Наши жизни, как строчки, достигли точки.
В изголовьи дочки в ночной сорочке
или сына в майке не встать нам снами.
   Наша тень длиннее, чем ночь пред нами.

То не колокол бьёт над угрюмым вечем!
Мы уходим вот тьму, где светить нам нечем.
Мы спускаем флаги и жжём бумаги.
   Дайте нам припасть напоследок к фляге.

Почему всё так вышло? И будет ложью
на характер свалить или волю Божью.
Разве должно было быть иначе?
    Мы платили за всех, и не нужно сдачи"
И.А. Бродский. (1972).

Осень? Чёрт, опять мы с тобой не совпали! Ты так была мне нужна в августе... Когда всё моё внутреннее Я напоминало пожелтевший лист, залитый дождём.
Но теперь я отчаянно требую весну.

И ещё... Для кого-то хронический пофигизм - это болезнь. Иногда я мечтаю им заболеть. Заразите, а! Хоть чуть-чуть!!!

И вот ещё что... почему говорят, что человек влюбляется по уши? Именно по уши? Кто придумал такую мерку? Получается, влюблённость измеряется снизу? Откуда же тогда идут мысли?))

 Мой вариант:

Этому стиху больше трёх лет. Написался, как это и бывает, мгновенно. Считаю его одним из наиболее удачных на сегодняшний день.

На асфальте разбросаны карты,
Подниму я на счастье туз пик.
Подниму я не ради азарта,
Просто так, потому что привык.

Карта чёрная мне на удачу,
Ведь я был очень честный игрок!
Потому проиграл... И я плачу,
Что не пустит жена на порог.

Растворяю я слёзы в бокале
С ярко-красным и горьким вином.
Не хочу, чтоб меня вы сдержали -
Я ведь думаю лишь об одном:

Что мне жизнь, когда весь я потерян,
А мой друг - лишь дырявый карман?
И теперь я ни в чём не уверен,
А душа в клочья рвётся от ран.

Направляя в висок пистолетом,
С нервной дрожью спустил я курок.
В темноте резкий свет стал ответом
В истекающий кровью висок...