Пошлость…вот знаешь, это, наверное, когда человек одинок, и ему тоскливо и он ищет например, секса, ну или хотя бы виртуального, и приходит к человеку какому-нибудь и начинает говорить что-то типа: «Ты мне нравишься, у тебя такие красивые глаза ( руки, ноги, грудь, губы, коленки и т.д. – нужное подчеркнуть )». И ведёт себя так, как будто бы любит. Ну, вот представь такую картину. Кто-то ко мне подходит. И всё это говорит. И я в него влюбляюсь. И введусь на это всё. И потом проходит какое-то время, и этот человек меня предаёт, и идёт точно также к кому-то другому, и там…и там….и там…и много таких «там». И вот я, облитая грязью, не то, чтобы только снаружи, а внутри, в каждой своей клеточке, и из этой самой «нутри» никак эту грязь не вымыть, и я хожу «грязная внутри» от этого предательства. То есть, он, человек этот и со мной и с кем-то ещё и ему всё равно с кем и я понимаю, что я только игрушка и «пустая» в его внутреннем восприятии, понимаешь?! Или – другое. Вот человек, и ему нужно с кем-то общаться, ну как бы это назвать, по-дружески, например, рассказывать о том, что у него в жизни, или говорить о чём-то интересном. И в общем и целом – ему всё равно С КЕМ. И ему не важно, ты это или не ты. А ты думаешь, что он тебя духовно любит, а он любит не ТЕБЯ, а ПРОЦЕСС. И ты понимаешь это потом, и становится также грязно, в каждой клеточке. И ему ( в первом или во втором случае) в общем-то не важно, какие у тебя глаза, и руки и ноги и всё….в общем, ему даже не важно, кто перед ним, и важно – ЧТО ДЕЛАТЬ, и АБСОЛЮТНО ВСЁ РАВНО С КЕМ. Вот это пошлость. А теперь представь, что у меня в мозгу съехала какая-то запредельная шестерёнка, и я не знаю её вида и названия, но она точно за это всё отвечает, и я УЖЕ чувствую себя рядом с этим человеком «каждой клеточкой своей – грязной», а он мне ещё даже «Здравствуй!» не сказал, а я – УЖЕ – понимаешь???!!! И нет от них защиты, а есть лишь одно, печальное и безответное - НЕ ПРИКАСАТЬСЯ!

Настроение сейчас - нет его, ушло погулять

В детстве мама любила читать мне сказки. И читала бы их ещё долго, если бы в один прекрасный момент я не спросила:
- Мамочка, всё это - правда?
- Нет, не правда - ответила она.
- Тогда зачем ты мне всё это читаешь???!!!

С тех пор я не люблю "художественную литературу". И пишу только правду.