В колонках играет - Пилот "Кошка"Записки сумасшедшего.
Знаете…
А ведь жить в придуманном мире не так плохо, как вам может показаться. Да, да, не плохо!
Ведь свой мир, созданный самим собой, в глубине подсознания – это мир гармонии твоей души. В нём всё идеально, там легко и просто, там нет людских зол.
В нём нет места насилию, боли, страху и предательствам. В этом маленьком мирке любой может стать тебе другом и будет рад этому.
Даже в сорокаградусный мороз, в твой душе может царить тёплая весна, а лучи солнца могут щекотать разрумяненное лицо.
Вот и мне сейчас не холодно, пусть всем кажется, что я умираю от холодного ветра, а белые дрожащие губы молят Бога о скорой смерти, но я то знаю, что это не так, мне тепло, меня греет сердце, душа и солнце.
«Бедный старик», - произнёс кто-то прошедший мимо и бросил мне пятак. Глупый и мелочный. Я не старик, мне 35, а седая отросшая борода – это лишь внешность. Деньги, зачем они мне? Сжалился? Не надо жалости, мне хорошо. Тепло.
Это вам холодно, тем, кто идёт мимо меня, лежащего около мраморной стены огромного метрополитена, укрывшегося старой, продранной осенней курткой.
Вы смотрите на меня с холодной жалостью и призрением, бормоча себе под нос:
«Куда смотрит милиция, разлёгся, тунеядец, небось квартиру пропил, с работы выгнали за пьянство…?»
Глупые, я не алкаш, нет. Зачем вы в пренебрежении морщите носы? Я не приятен? Чем, одеждой и дружбой с дворовыми старыми псами, которые приносят мне в зубах кости? Дурачьё. Вы завидуете – у меня есть настоящие друзья, способные помочь в беде, даже к лучшему то, что они не люди! Вам не понять, вы слишком заняты карьерой и этими чертовыми зелёными бумажками…
Это вам холодно, зима беспощадна к вам, а у меня весна. Вечная весна.
Старик, по внешности, но юноша внутри пролежал сегодня около входа в «Метро» весь день, с утра, до тёмного вечера. А ветер дул и дул, снежинки летели на посиневшее лицо, промокшая куртка заледенела и больше не грела, она лишь давила на отмороженные руки и ноги.
«Мне жарко, всё горит…» - в бреду говорил сумасшедший, переворачиваясь с одного бока на другой, будто на этом каменном полу он может улечься поудоней.
Сердце забилось тише, спокойней, пульс начал теряться. Но никто из людей не заметил судорог и кряхтения этого человека, имя которого никто не знал. А зачем? На нём уже давно был ярлык «БОМЖ», он далёк от нас, современных людей с целью. Он ненормальный, раз в зимнюю вьюгу говорит о жаре, общается с глупыми животными, часто сидит в своём «законном» углу и посматривает на нас, с тонкой улыбкой. Ему не зачем и не ради кого жить. Зачем звонить в «Скорую» и тратить время? Мы можем опоздать…
И лишь собаки, заметили, что члена их стаи больше нет, они мягко и нежно завыли похоронный марш.
