Перечитала первые страницы своего дневника в поисках ответа на следующий вопрос: "А что изменилось и куда все ушло?" Если еще год тому назад я писала, не думая о слоге и о том, что подумают окружающие, где найти вдохновение и как им распорядится, то сейчас я не могу выразить ни одной своей мысли, просто, чисто, откровенно. Я писала и говорила все как есть, не искала пафосных фраз для более красочного выражения мыслей - и именно поэтому в моих записях можно было найти меня настоящую, они были живыми, пропитанными искренними чувствами. Я думала, училась думать, осознавать, анализировать. Это милое детское философствование приносило хоть какую-то пользу в мою жизнь, переполненную ленью и самобичеванием. 

Но что вдруг произошло буквально за одно лето? Я уезжала в деревню с полной уверенностью в том, что вернусь с исписанными вдоль и поперек тетрадями-откровениями, что будет рассказано о каждом дне лета. Но нет, сейчас передо мной лежит пара страниц, написанная от нечего делать, красивым слогом с завуалированным содержанием, дабы никто и никогда (включая меня любимую) не смог догадаться (и вспомнить) о чем идет речь в данных писанинах. Да красиво, безумно красиво, а как звучит! Но, блин, читать противно! Фальшь, фальшь, фальшь! Я становлюсь искусственной, пропитанной ложью.

Мне нравится говорить: "Мы в праве врать другим, но не себе" Но в моей теперешней фальшивой жизни получается совершенно по другому - Я вру себе дабы не лгать другим. И почему меня стало так сильно волновать общественное мнение? Что это за страшный зверь, из-за которого я прекращаю думать и чувствовать?