Весна.
это весна. ртуть брызжет выше ноля.
в каждой прохожей мерещится Cаломея.
и черт подери, положено петь, но я
учусь и себя, и пространство молчанием мерить.
это весна. ты расстегнула пальто,
шарф забываешь дома и бродишь по ветру сонно.
ты знаешь про ветер, а ветер знает про то,
как правильно прятать шепот в живот таксофона.
это весна. бульвар в трещинах луж.
снег - манкой, комкасто-серой. глотай, не бойся.
и, черт подери, положено брать, но рук
не хватит на всех: запутаюсь в пальцах, в кольцах.
это весна. осталось немного и
все лопнет, прорвется, желание станет жженьем.
оборкой по краю запомнившихся могил
распустятся ландыши. ландыши. неужели?
* * *
Я разлюблю тебя тогда
Я разлюблю тебя тогда,
Когда, взяв кисть, слепой художник
Глазниц сухие обода
Воспоминанием наполнит,
И нарисует звук листа,
Кружась летящего навстречу
Ко вкусу терпкого куста
Смородины недолговечной.
Я разлюблю тебя, когда
В воздушных замках разобьётся
Хрусталь полов и, как снега,
Печаль их на меня прольётся.
Тогда пройду , не раня ног,
По колким ножевым сугробам,
Что нанесло среди дорог.
В тот час меня забыть попробуй,
Слезой скатившись по щеке,
Упавшей на мои колени.
И капля крови на руке
Напомнит , что цветок осенний
Алел как ранняя звезда
В смородине чужого сада...
Я разлюблю тебя тогда,
Когда мне это будет надо.
Варвара Пантелеева
* * *
Симфония дождливых городов-
Гераней на окошках невысоких,
Людей спешащих, хмурых, одиноких
Под куполками поднятых зонтов.
Аллегро капель занялось и кружит
Вокруг домов и крыш автомашин,
И виновато пузырятся лужи
Под сапогами грузными мужчин.
Косые струи, редкие улыбки.
Косые струи шелестят, бродя...
И девочка в окне, и пенье скрипки --
Адажио осеннего дождя.
И ничего не происходит в мире -
Лишь только дождь, да шум его и плач.
Сиди, скучай, мечтай в пустой квартире.
Мальчишки мокрые...дырявый мяч...
Когда на небе облака не выше
Тяжелых крон не городских садов,
Я слышу звуки и мотивы слышу
Симфонии дождливых городов.
* * *
Над прогнившими крышами города,
Где по венам течет никотин,
Где душа твоя с надписью «продано»
Украшает прилавки витрин.
Где мечта побледневшею каплей
Проползает по чьей-то щеке,
Где тоска превращается в алую
Полосу на уставшей руке.
Где любовь - это просто ругательство,
Это слово по сходной цене;
Где измена, война и предательство
Стали нормой общенья людей.
В этом Богом покинутом городе,
Где проспекты окутала тьма,
Где под солнцем, сияющим холодом,
Усмехается царь-Сатана.
Здесь отчаянный крик проклинает,
Разрывая в куски зеркала,
Здесь любимой игрушкой сверкает
В детских пальцах осколок стекла.
Здесь дыханье пронизано болью,
Здесь от холода стонет асфальт,
Здесь картины написаны кровью;
Мы молчим - это смерть, здесь наш ад…
* * *
Милый.
Как ты милый, как дела?
Ничего не слышно о тебе,
А я на днях тебя звала,
В глубоком и тревожном сне.
Ты знаешь, я совсем забыла
Твой голос и походку, взгляд.
Лишь фото то, что я стащила
Шесть месяцев тому назад -
- тебя мне вновь напоминает.
И смысла больше нет в словах.
И от чего-то набегают
Вновь эти капли на глазах.
Ах, милый, как мне не хватает:
Тех поцелуев, встреч, тебя.
И сердце тихо улетает
Хотя я знаю, так нельзя.
А ты живёшь и не скучаешь,
А где-то от глухой тоски
Та девочка, которую ты знаешь,
Всё пишет о тебе стихи.
* * *
мне хорошо вот так, одной,
на перекрестке дня и ночи
идти по краю многоточий,
играя в прятки с тишиной...
мне хорошо вот так, одной,
не думать, что же будет дальше,
а отдыхать от слов и фальши,
всей этой суеты дневной.
Мне хорошо вот так, одной,
Не злиться на себя, не спорить
С своею собственной душою,
Вдыхать прохладу и покой
Высоких звезд, ночной тиши,
Случайных звуков, снов, дыханья,
Вбирать в себя очарованье
Всего, что называют Жизнь...
Не прятаться, как в свете дня
За маской искренне-фальшивой,
А просто быть непостижимой
И для других, и для себя...
Все понимать и все прощать,
И улетать туда, где звезды,
И этот мир, простой и сложный,
Всем существом своим принять...
(C)
* * *
Не посвящай Ты мне стихов.
Я не достойна этой чести.
Мне давит душу гнет грехов
И в ней сидят осколки мести.
Избавиться мне помоги
От груза тяжкого такого.
Не принимай моей любви,
Она и для меня-окова.
И все-таки к Тебе спешу
И о Тебе мечтаю ночью.
Я понимаю,что грешу,
Но что ж поделать?!Я -порочна...
* * *
МЕЧТА
В прохладной комнате мы разожжем камин,
И, слушая шептанье звезд над нами,
Свои миры соединим в один –
Особенный и хрупкий, словно пламя.
Куда-то денется мирская суета,
Заботы, беспокойства и печали...
Руки коснется нежная рука,
Сказав все то, что мы не досказали...
Куда-то денется дождливый шумный день –
Ему молчанье наше будет данью.
И станет все прошедшее, как тень,
А будущее проще... и желанней...
Инна Целковик
* * *
Широк и желт вечерний свет,
Нежна апрельская прохлада.
Ты опоздал на много лет,
Но все-таки тебе я рада.
Сюда ко мне поближе сядь,
Гляди веселыми глазами:
Вот эта синяя тетрадь -
С моими детскими стихами.
Прости, что я жила скорбя
И солнцу радовалась мало.
ПРОСТИ, ПРОСТИ, ЧТО ЗА ТЕБЯ
Я СЛИШКОМ МНОГИХ ПРИНИМАЛА.
(А.А.АХМАТОВА)
* * *
Я вернусь к недописанным письмам.
Допишу и отправлю тебе.
Правда сразу меняется смысл.
Изменилось ведь что то в судьбе.
Пожелтела с годами бумага.
И уверенней почерк мой стал.
Я другая, не та уж что раньше.
Та, какую во мне ты искал.
Ставить подпись под текстом не стану-
По словам догадаешься сам.
Ты же помнишь как мы с тобой раньше
Понимали всё в миг по глазам.
Много лет уж со дня расставанья-
Воды их в океан соберёшь.
Почему же пишу я не знаю.
Разве этих влюблённых поймёшь.
Адрес старый... не знаю дойдёт ли?
Как сложился тернистый твой путь?
Опускаю в почтовый уж ящик.
А дойдёт? не дойдёт?да не суть..
