Надо себя как-то приучить к этому месту. Пока что мне тут неуютно, какие-то углы в темноте: споткнулся, ругаешься, больно. Но надо дойти до двери - за ней большая зала, где горит камин, где тепло от бесед и живого огня. Если не сверну себе что-нибудь, может, доберусь.

Нужно написать что-нибудь. Или принести из старого дома... Может быть, вот это?


"Кто-то сказал, что иллюзии - это убежище?
А он не пробовал пить коктейли?

Тягучие будни для фона. Легкие, искрящиеся, пестрые дни для вкуса. И чуть-чуть иллюзий, то ли вместо дольки лимона, то ли вместо соломинки. Нет, не чтобы пить через нее. Просто размешать и отложить в сторону.
Есть сны, есть тот мир и этот. И еще много-много других. И мы в них хозяева. А есть те, что рождаются в нашей голове, и они - хозяева над нами. Что? Не слышу, громче, пожалуйста, дорогой мой. Я - шизофреник? Давайте вы не будете говорить о том, что я не в себе, я не буду распространяться о неумности вашего высказывания и все вместе мы благополучно избежим пошлости. Хорошо? Конечно. Куда уж лучше. Так о чем я говорил? Ах да, о коктейлях. Об иллюзиях. Это когда ты делаешь то, чего никогда не было из того, что никогда не могло бы дать ему жизнь. Белый картон и графит - человек. Пластиковые зубы и немножко грима - вампир. Необычный ракурс, вода и цветы - сказочная страна. Пригоршня слов, разбитая ритмом - легенда. Её не было! Ее впустил ты. Откуда, кто подсказал тебе? Ты - ворота, или ты - хранилище? Или ты привратник... только не ленись. И не важно, что ты сам никогда не станешь так же изящен, как твои видения, твоя кожа не будет белой, словно алебастр, а мастерство музыканта будет принадлежать кому-то другому.
Я хочу увидеть свои сны здесь. Я хочу дать им плоть и кровь. Многие пытаются уйти из обычной плоскости нашего обитания туда, за грань, в призрачный и зыбкий мир. Я хочу выдернуть его сюда, чтобы он засверкал всеми немыслимыми, пугающими, соблазнительными сочетаниями своих красок. Неужели это так предосудительно? Умоляю вас, сядьте или выйдите вон, я не терплю разговоров о боге, если в него верят. Спасибо. Я ведь хочу заколдовать вас, заставить слушать свою дудочку, и идти за ней - не в воду - по воде! Люди, если они действительно люди, живут или умирают, это не имеет значения. Важна только красота и то, насколько полно они сумели почувствовать, найти, ощутить ее, пока жили. Ведь вы не знаете этих странных моментов наивысшего напряжения, этих гималайских вершин, на которых все силы и чувства настолько обострены и приближены к пределу посереди огромной снежной тишины, что смерть не кажется чем-то страшным, проигрышным или жалким. Посмотрите, как играет свет на хрустале и как отражается пламя свечи в миндальной жидкости внутри него. Бедный наш язык! Я скован им. Как можно предать эту пляску? С чем сравнить? С мягкостью и одновременной неистовостью креолки, забывшей себя в барабанном ритме во имя своих Богов? С грациозной опасностью египетской змеи или пятнами света на шкуре пантеры, охотящейся в лунную ночь, перетекая из бархатистой темноты на камень, словно капля ртути? Я не умею говорить, я не умею играть и колдовать, но это только для того, чтобы затаиться, поймать, вонзить когти, и, вытащив на свет, дать новую жизнь - чарами, словами и песней.
Сегодня охота была удачной - я поймал свою сказку, и не был противен ей. Что дальше? Кто дальше?
Тонкие пальцы ветра, едва касающиеся листьев - чуть робко, чуть ощутимо, только чтобы обозначить свое присутствие... пробегающие по струнам, которые звенят тихо-тихо, с каким-то особенным смыслом и прелестью, неизвестной громким звукам. Этот ветер может столкнуть тебя в ущелье, полное ядовитых гадин, а пальцы - сомкнуться на твоем горле... что с того? Ты что-то потеряешь? Жизнь? Страх? Упущенные возможности?... Упущенные. Ах, как жалко... да, мне действительно жаль, но лишь на секунду: вот, все уже прошло. Степные волки, разбитые, раздавленные грузом тысяч мелодий Моцарта и прекрасных слов Гёте, мне больше нет до вас дела. Когда-то я шел с вами, когда-нибудь, возможно, вернусь к вам, а сейчас я голоден, и ваши ветхие, старые, благородные переживания - плохая для меня пища. Хотите посмотреть мой мир? Хотите попробовать помочь построить, впустить его? Страшно? Мне тоже страшно, но это лишь придает остроты...
Ты остался! Посмотри, как они уходят, на эти пыльные спины, на эти глотки, жадно хватающие воздух после аромата восточных курений и приглушенного света, тяжёлого, как королевская парча. Они вышли - они вернулись в свой мир, и маленькие заботы с острыми зубками уже сгрызли с них тот легкий налёт моей фантазии, которым пропитано все в этой комнате. Пойдем со мной. Возьми этот бокал - там просто яд, так что можешь сделать всё, что захочешь и уйти, когда пожелаешь, или дать его мне. Вот так. Улыбнись. Ты мне нравишься, у тебя смелые и ясные глаза. Дай мне руку.. нет, не больно...
А теперь пойдём... нас уже ждут...