Ветер выломал наши двери. Мы впустили в наш мир какой-то тошнотворный холод. Я чувствую, как он меня выхолаживает, вымораживает и почти убивает.
Я начинаю рисоваться, малевать несуществующие глубины и высоты. Ты раскрашиваешь их в свои цвета, добавляешь им шума, и я почти не разбираюсь уже в этой живописи. Не вижу контуров, не улавливаю смысла. Хотя я могла бы, наверное, понять, но меня тона не устраивают. Не мои это цвета. Холодные. Мерзко-сине-зеленые... Наляпано как-то в разных местах. Поверх конкретного и известного. Имя чему - Любовь...
Ты перестал придавать мне мягкость и нежность. Мои слезы не сгодятся тебе даже кисти ополоснуть. Ты в них не веришь, они тебе просто мешают.
Самое страшное, что что-то щелкнуло, и я больше не могу просто тихо созерцать. Ты спросил, за что я тебя ненавижу. Я поняла, что, наверное, мучаю тебя...
Мы все время спорим и мне не ясно, чего ради... И еще хотелось бы знать, мы будем писать один холст или разделимся на команды?