Там росли ягоды

 

Могильно-черного цвета.

 

Им не хватало воды…

 

Они были черного цвета…

 

 

Их никто не трогал

 

Даже не клевали птицы

 

Но к ним будто кто-то звал

 

Звал и от него не утаится.

 

 

Он манит, зовет,

 

Зовет  шепчет: «Бери!»

 

Его имя тебе никто не назовет,

 

Никто не знает к кому идти.

 

 

Не знает к кому идти за помощью

 

Ведь ягоды эти, как шипы –

 

Колючи, ядовиты, с их помощью

 

Можно в мир иной даже дойти…

 

***

 

Сидит ворона,

 

Черного, как смола цвета.

 

Но снегу сидит ворона

 

На снегу, как облако, белого цвета…

 

Сидит и молчит, и ждет

 

Ждет, чтоб нарушить покой.

 

Как будто чует кто идет –

 

А идет она – смерть с косой…

 

Смерть… легко сказать,

 

Легко писать, легко читать.

 

А легко ли ей души наши забирать?

 

Из-за нас руку свою марать?

 

Никто не ответит…

 

Никто не знает…

 

Никто не сумеет…

 

Никто не познает…