В колонках играет - "Давай за жизнь..."
Настроение сейчас - творческое

- Надоело, я устал притворяться… - тихо мурлыкал я сам себе, набрасывая на голову капюшон плаща. Небо, казалось, решило поддержать царивший на земле траур и, благо не могло одеться в черные цвета, начало свой ритуальный плач – тяжелый, но практически бесшумный дождь тянулся прозрачными нитями уже не первый час. А для людей сегодня этот час – первый. Раньше-то они все никак не могли собраться да заставить себя выбраться из своих теплых постелей..
Я забился под навес, задумчиво созерцая серое, затянутое тучами небо. Сегодня не было рассвета, как не будет его завтра, и послезавтра… можно ли назвать рассвет рассветом, если не видно на небе самого солнца? Я лично так не думаю. А вот люди, похоже, думают иначе: так они засуетились, так заспешили по своим делам.
Чиркнула спичка, и я закурил – сизый дым медленно заскользил к серой пелене облаков, словно его старший брат – дым ритуального костра каких-нибудь индейских шаманов. Они дйествительно были братьями, и было в ритуале что-то мистическое.. но что именно, задумываться как-то не приходилось.
- Интересно, почему самим собой можно быть только самим с собой? – я выглянул из-под навеса, подставив лицо под прохладные капли дождя. Капюшон совершенно не спасал от него, как и легкая накидка на плечах – от ветра. Реквизит, предназначенный для одного представления, не следовало делать слишком реалистичным. Никто не представлял, что однодневка затянется на несколько лет, хотя, конечно, все знали, что так обычно и бывает.
Сигарета тихо зашипела, когда я быстрым движением затушил ее о кирпичную стену. – Уехать бы отсюда, - тихо произнес я. – Но из этого Города не уезжают. Никогда. Из него только увозят… и только вперед ногами. Хотя, кто знает, может, это и к лучшему…
Оборвав фразу на полуслове, я прислушался к мерцающей тишине. Раздался звонок.
- ..и к лучшему. Всегда лучше играть в своем театре, чем в чужом. Сменить бы только наконец эти треклятые Маски.. как же они мне надоели.
Рука поднимает со столика маску. Стук сапог, шуршание накидки на плечах, скрип двери.
Тишина. Нарушаемая только шепотом тихого дождя.

* * *

- Хотите, я расскажу – как свет и тень в безумной круговерти становятся вас легче, тяжелей и пряника, и плети? Я рассмеюсь, а Бог заплачет, я улыбнусь, и Он удачей наделит, я Ваш – а вы Мои.
Шорох занавеса.
- Кто здесь актер, а кто лишь зритель? Прочесть сценарий и сыграть, а может, и переписать здесь может старенький учитель… Здесь может дохленький слабак себе судьбу подправить так, что вид его способен напугать вдруг сможет безумцев грозных рать… И мир ты сможешь с ног на голову поднять, и брата в зеркалах обнять, повергнуть Дьявола в пыли из отражения Земли.. не бойся, сделай шаг, я твой лишь друг, а ты свой враг…
Безумный смех, звон бокалов, плеск вина в бутылке.
- Так кто здесь Шут, а кто Король? Я – первое, но, может, и второе? Я демон, но, может быть, и ангел тоже? Здесь так иллюзия с реальностью похожа.. я подниму бокал, незримый зритель, за вас, за нас.. я победитель!..
Звон разбитого стекла. Шорох занавеса. Антракт.