Когда мне было 20 и меня спрашивали: "Сколько тебе лет?", я автоматически отвечала: "Восемнадцать". Сейчас мне 22 и почему-то я отвечаю: "Двадцать три".
Но сколько бы я не отвечала, я по-прежнему чувствую себя маленькой. Такой, значит, круглый немаленький мир, а я в нем воот такусенькая, смотрю на него, открыв рот и ничего в нем не умею. А ведь правда, нет ни одной вещи, про которую бы я сказала: ну уж в этом-то я спец. Даже Сурганова. Даже сюрпризы.
А вчера вот ехала в маршрутке и накатила на меня фантазия: героиня, значит, любит девушек, умненький такой дайк, журналистка. И влюбляется в нее мальчик-оператор, добрый, умный, симпатичный, как солист Brainstorm. Ну и вот значит они напились и переспали, а потом друг в друга влюбились. Далее, понятно, всякая там трогательная романтика, совпадение характеров и ценностей, предложение руки и сердца, и тут героиня внезапно влюбляется в девушку, а та уезжает, и героиня решает ехать за ней. И мальчику говорит: так мол и так, дружище, всё-таки я по девушкам. Собирает вещи, мальчик ее отвозит на вокзал и машет платочком. Конец.
Брат знает, я люблю истории, после которых вместо морали остается фраза "ну как бы и вот".