Совсем забросила писать...

Немного грустно, но сейчас мне не нужна поддержка моих мыслей, они самодостаточны сами по себе..

По привычке все равно просматриваю почту и перечитываю посты друзей...

Мне кажется,они так далеко, что я не могу дотянуться до них даже краешком своего бытия)

Надеюсь, все-таки моя радость и горесть доходит до вас в какой бы то ни было бесплотной и едва ощутимой форме.

Люблю вас.

Ваша я)

***

Ветер бьется о скалы, холодную черную гордость, 

Сквозь упрямые сны гонит льдины в туманную новь. 

Я бегу по земле под прицелом нависших упреков 

И застывшие капли в мою упираются кровь. 

Вечер падает быстро в слепых силуэтах деревьев, 

Где голодные волки мои изучают следы, 

Даже звездные листья, цепляясь за тонкие ветви, 

Безнадежно дрожат, дожидаясь своей темноты. 

А меня догоняют, в бездонные ямы роняют, 

Испод сумрака ночи свои обнажая клыки, 

Я пытаюсь подняться, акценты с трудом расставляю 

На звенящие струны протянутой кем-то руки. 

Дорога из терний струится извилистой лентой, 

Вздымается в лоно распахнутых настежь небес! 

В последнем прыжке мчусь под окрики лунных сонетов 

В той точке, где рвется надежда и близок конец. 

Рассвет уже рядом... еще пять минут до рассвета 

До теплого неба, в котором рождается свет... 

Мне ангелы сверху кидают свои пистолеты. 

Орудия к бою! Я слишком устала… Ах если б успеть!.. 

Но нет!.. и спиною прижавшись к подножию рая, 

Пред сотней шипящих, изрезанных яростью губ… 

Во имя всего…потерплю… пусть враги наступают!.. 

И в первых лучах моя кровь расцветет на снегу. 

2.01.2007

 «творчество – это в лучшем случае одиночество... Писатель растет в общественном мнении и за это жертвует своим одиночеством. Ведь писатель творит один, и, если он достаточно хороший писатель, ему приходится каждый день иметь дело с вечностью – или с ее отсутствием».(с)Хемингуэй