Когда-то давно мы спорили, как вернее: "время - толковейший знахарь" или "идиот, кто придумал, что время лечит"....Тогда еще смеялись и думали, что не про нас.. Сейчас бы сказала тебе....идиот.......
Столкнуться случайно посреди огромной Москвы - практически не реально. В нашей ситуации - особенно. С утра моросил мелкий дождь, не люблю такие дожди....настроение было под стать погоде... мысли ни о чем и вразбег... Иду на Чистые пруды, уж не знаю отчего туда так тянет... наверное, еще с того ноября, с горячего хлеба и уток, твоих замерзших рук и забавного араба.... А сейчас все не так, и пруд, и утки....
Мимо пары, любящие глаза.... Нет, не завидую..., просто вспоминаю... Выглянуло солнце и в бликах на воде вижу тебя... Так невозможно и не должно быть, но это ты. Твоя непослушная челка, твой голос....Нас разделяет всего пара десятков метров. Как ты здесь, откуда, в голове миллион дурацких вопросов. Смотрю на тебя и понимаю, что ничего не прошло, и время, увы, не лечит.
Друг к другу мы не подошли.

В колонках играет - Сурганова Белая песня

Я понимаю, мы не можем быть все время вместе. У каждого из нас обязательно есть свой кусочек жизни. Вот и сейчас мы не вместе. Ты там, со своими друзьями, тебе хорошо и весело. Периодически в голову приходит мысль: а не мешаю ли я тебе? Может, именно я так нелепо и бессмыслено ограничиваю твою свободу? Как-то раз услышала от тебя "Да мы и так все время вместе". С досадой, с раздражением, где-то даже со злостью... Ты, наверное, и не вспомнишь, а у меня болит. Засело в голове как штырь, и жить спокойно не дает. 21 месяц вместе.... не просто вместе, не встречаемся, а живем. В одной квартире, спим на одной кровати, сидим на одном диване... Много это или мало? Настолько много, что уже тебе надоело? Или это слишком мало и ты еще только привыкаешь? Не знаю.... Не могу найти ответа... Смотрю порой в твои глаза и не вижу, не вижу ничего, кроме ровного спокойствия.... Безмятежное равнодушие твоих глаз порой пугает до дрожи. А я помню, как той весной твои глаза лучились от счастья, твои глаза-солнышки...., а я смотрела в них и тонула, тонула от счастья, захлебывалась любовью и не верила, что так бывает. А сейчас... слова все те же... просто глаза молчат. И от этого страшно. Страшно терять тебя. Не как факт, а как процесс. У нас было много пережито и плохого, и хорошего, но мы выстояли, сберегли....Неужели сейчас отступимся? Стало сниться, что ты уходишь. просто собираешь вещи, и щелкает замок. Без слов. В никуда. Это становится похожим на паранойю. Конечно, я без тебя выживу. Но это буду уже не я.

Пол первого ночи. Тебя нет. И телефон молчит.

Пожалуйста, скажи, что все это неправда и мои дурацкие фантазии!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! 

В колонках играет - моцарт реквием
Настроение сейчас - не понимаю тебя

Сердце вдребезги....неожиданно....

Твое "Мы", где меня уже нет...

Как научиться жить без тебя?

Как дышать одной?... не хватает воздуха...

зачем? зачемтак больно...

Не верьте тем, кто называет Париж темным и мрачным. Даже под жирными грозовыми тучами город лишь тускло серебрится, от непогоды он кажется жемчужно-серым, а в ясные дни переливается перламутром (особенно это заметно с Нотр-Дам). Париж кажется персиковым утром, прозрачно-золотистым и пронзительно-голубым днем, нежно-лиловым и бледно-бледно зеленым в сумерки. Париж принимает легко и радостно, он протягивает себя на ладони, окутывает счастьем знакомства, душит ароматами, пьянит иллюзиями. Париж вплывает в сердце, пульсирует в артериях, покалывает в пальцах и рябит в глазах. Город-мечта, город-легенда, город-призрак.

Таким видится Париж на глянцевых открытках, прочитывается в книгах Дюма, Гюго, Бальзака, подмигивает с полотен импрессионистов, мерцает в божественном хрипловатом голосе Эдит Пиаф. И даже когда город живет, бьется, дышит вокруг тебя, он все равно остается и мечтой, и легендой, и призраком.

***

В сущности, организованный туризм   невероятно пошлый и грубый способ познания мира (но, к сожалению, единственный крайне комфортный). Париж оккупирован туристами, как кухня неопрятной хозяйки загажена тараканами. Путешественники плюют с Эйфелевой башни, промокают подмышки ароматизированными салфетками на вершине собора Парижской Богоматери, торгуются с художниками на Монмартре, что-то жуют в Лувре, давятся в очереди, чтобы сфотографироваться рядом с Джокондой. Галопом по Европам, за один световой день   в десятки мест, и в результате этой бешеной гонки за впечатлениями Париж лопается как мыльный пузырь, распадается на тысячи кусочков, и в голове остается лишь несколько ярких, но нечетких картинок.

***
Париж   достаточно пестрый город, но при этом он удивительно гармоничен. В нем нет ничего, что выбивалось бы из "имиджа" (как не вяжется с чудным городом это мажорное слово) столицы мира. Крошечные, узкие улочки Латинского квартала контрастируют с огромными Елисейскими полями и улицей Мира. В Париже совсем нет пыли и мало мусора, много клумб, газонов, весной обильно цветут каштаны и платаны. Парижане с усердием разводят цветы и на карнизах собственных квартир, а все дома на Монмартре увиты кудрявым плющом.

Город наводнен людьми разных национальностей. Здесь запросто можно встретить индианку с меткой замужней женщины на лбу, араба в белейшем бурнусе, негра, с головы до ног затянутого в крокодилью кожу.

Парижские клошары совсем не похожи на наших бомжей. Они относительно опрятны, достаточно вежливы и почти не пахнут. В саду Тюильри довелось наблюдать дивную картинку: средних лет мужчинка примостился на скамейке, разложив подле все свое имущество. На крошечном примусе, в игрушечной сковородке он готовил себе скромный ужин   жарил сосиски. Аккуратно наструганный в мисочку овощной салат был щедро заправлен майонезом. Бутылочка неплохого вина охлаждалась в фонтане неподалеку.

Парижские проститутки удивили меня абсолютной асексуальностью. Я так подробно осведомлена о жрицах французской любви потому, что часть нашей группы почему-то поселили рядом с Пляс Пигаль, в пяти минутах от кабаре "Мулен Руж". После восьми вечера гулять по площади было непросто. На зданиях пылали зазывные афиши всевозможных секс-шопов и пип-шоу. На витринах магазинчиков висело пошлейшее розовое, голубое, в перьях и стразах белье. Мужчины сомнительного вида с приторными мармеладными глазами, ласково поглаживая проходящих дам по попам, весело зазывали на плотские утехи. Ночные бабочки караулили клиентов с полубезразличным видом. Еле-еле в глазах проституток брезжил какой-то похотливый огонек. После 10 часов "Мулен Руж" начинали атаковать жаждущие зрелищ горожане. И каждую ночь, до утра, на Пляс Пигаль кипела, бурлила и пенилась напряженная сексуальная жизнь.

***

Не могу удержаться от типичного женского хвастовства и официально подтверждаю, что русские женщины, несомненно, более красивые, броские и яркие, нежели француженки. У парижанок, как правило, невзрачные лица, робкий макияж, непонятная прическа, они крайне небрежно одеваются. Хотя у многих   стройные фигуры, хороший цвет лица и красивые глаза (кошачьи скулы выразительно подчеркивают миндалевидный разрез глаз). Но у француженок есть одно неоспоримое достоинство, напрочь отсутствующее у русских баб   самодостаточность. Француженка осознает и искусно подчеркивает собственную самоценность. Она не смотрит на мужчину в ожидании ласки, благодарности, предложения сходить в кино, в ресторан, лечь в постель, выйти замуж, наконец. В ней нет декабристской жертвенности и самоотдачи. Правда, француженки почему-то не стремятся рожать детей и вместо этого заводят собачек. Они кутают их в попоны, стригут у дорогих парикмахеров, беспрестанно тискают и целуют, а избалованные псины беззастенчиво гадят на парижские мостовые. Утренний Париж буквально заминирован собачьим дерьмом.

***

Французы, в свою очередь, культивируют в женщине эту любовь к себе. Никто с таким обожанием, преклонением и восхищением не смотрит на женщину, как француз. Задержавшись даже на коротенький миг в поле зрения парижанина, накупавшись в этом море беззастенчивого, но отнюдь не пошлого и не липкого любования, ты пропитываешься восхищением, и вдруг ясно понимаешь: того, что ты женщина, вполне достаточно для оправдания собственной жизни. К черту мысли о самореализации, поиски смысла и прочую феминистскую дребедень. Ты   ЖЕНЩИНА.

Случайно встреченный где-нибудь в Люксембургском саду или же на улице Риволи незнакомец смотрит так, будто одну только тебя ждал всю свою жизнь. Он берет твои руки и вкладывает в них свое сердце, свою душу, свою жизнь. И неважно, что это может длиться одну только ночь. В Париже очень легко заводят знакомства и связи. Город напоен любовью, страсти пляшут на бульварах и площадях, нежность плывет в водах Сены. Любить! Об этом шепчут статуи в саду Тюильри, плачут колокола на соборах, стонут камни на мостовых, рыдают замшелые стены Латинского квартала. Так что всем свободным дамам я бы советовала   за мужем поезжайте в Париж.

***

"Париж   это праздник, который всегда с тобой". Лучше старика Хэма не скажешь. Если прислушаться, в Париже и сейчас можно услышать шелест юбок беспутной, прекрасной королевы Марго, лай собак из королевской псарни, вздохи и стоны в альковах придворных. Зеленоватые воды Сены расскажут вам о Варфоломеевой ночи, о прогулках по набережной Виктора Гюго, о дебошах гениальных шалопаев Поля Верлена и Артура Рембо. Стены собора Парижской Богоматери еще раз проплачут о Квазимодо, умершем от любовной тоски, о коронации великого Наполеона. Монмартр пропоет о попойках Ван Гога и Ренуара, Сезанна и Моне, о безумствах сумасшедшего Дали и капризах жены его, Галы. Монпарнас помнит нищего Генри Миллера, а "Мулен Руж" хромого Тулуз-Лотрека.

Париж! Город-мечта, город-легенда, город-призрак

10 августа 2005

Не знаю, кто автор... :(

Прага. Прага! Теперь при упоминании этого города начинается бешенно колотиться сердце, а где-то внутри появляется щемящее ощущение тоски. Тоски по уютным улицам и мостовым, по площадям и готическим замкам, по многочисленным кафешкам и барам, по воздуху... Он совершенно в Праге особенный, наполненный ароматами трав и цветов, запахом летнего дождя и солнца. Прага - это мы! Мы с тобой, счастливые и вместе, пусть всего на одну неделю, но эти семь дивно-магических дней были наши, только мои и твои. Прага - это бесконечно черное небо и самая яркая, Тобой подаренная, звезда. Прага - это МЫ на Карловом мосту и на пароходе по Влтаве. Прага - это волшебный рассвет и Твои холодные ладони, Твоя-Моя улыбка... Это Наша жизнь в миниатюре...

Невыносимо, что мы вернулись каждый к своей жизни друг без друга...

В колонках играет - Массква SMS-ная любовь

Жили как-то двое молодых челов лет по 17-18...Катя и один чувак, назовем его Вася. И вот весна, играй гормон, субботнее утро. Катины родители укатили на дачу и пригласила Катя Васю в гости, с целью чаю попить, уестествиться и забыться... И вот, Вася сделав любимой хорошо.., как был в неглиже (а чего скрываться?), прихватив газетку потопал в сортир, где медитируя и размышляя о великом и засел, а Катерина будучи девушкой чистоплотной потопала в ванную...

В это время, родители Кати, то ли что то забыли, то ли передумали ехать, вернулись... А дальше рассказ от первого, что не маловажно Васиного лица. "Сижу я в сортире, никого не трогаю...тут открывается дверь, я поднимаю голову и вижу...Катиного папу... Секунды через 2-3 ступор с меня спадает и я задаю как мне тогда казалось самый на тот момент естественный после открытия двери вопрос...

Здравствуйте, а Катя ДОМА???"

 

Папа оказался с юмором, он чуть не рыдая от смеха, сказанул "она в ванной, зайди попозже" и закрыл дверь...

 

Жил на свете молодой парень, учился, работал, любил… Ходил по московским улицам, дышал с нами одним и тем же воздухом, смеялся, мечтал, строил планы… А сейчас его не стало, нет его с нами. Отморозки и нелюди, которым не должно быть места на земле, оборвали его жизнь несколькими десятками ударов ножа..

За что? Почему? За то, что не тот разрез глаз? За то, что не того цвета кожа? За желание жить и верить? Нелепо…

 А человека не вернешь…  Лишили брата, единственного сына, внука, друга и просто хорошего человека. Человека, который любил жизнь, весну, дождь, поэзию Есенина и теплые булочки с изюмом… Мне было три года, а тебе четыре, и уже тогда ты, смешно картавя, говорил, что девочек надо защищать и что все люди добрые... Ты вырос и продолжал в это верить... А эти люди тебя убили... 

Наступила весна, пришло твое время, а тебя нет.... 

Коля, ты есть, ты будешь, ты не ушел - память о тебе живет в сердцах...

В колонках играет - дождь
Настроение сейчас - .........................

неужели за каждую радость в этой жизни нужно платить?

Отчего-то вышло так, что друзей у меня никогда не было много. Конечно, кто-то скажет, что много друзей не бывает да и не должно быть, но все-таки... Особенно обидно, жалко и нелепо их терять, вообще не люблю в людях разочаровываться.. То ли требую слишком многого, то ли сама какая-то не такая :) Со школы есть две подруги - и ближе людей до сих пор нет. за время университета и около него как-то не сложилось. И дело не в том, что сильно страдаю от отсутствия оных, нет, просто озадачилась, почему у кого-то друзей много, а у кого-то нет. По большому счету можно, конечно, говорить о друзьях настоящих и приятелях, и знакомых, и так дробить до бесконечности :) но надо ли?!

     Вспомяните: всех голов мне дороже 

     Волосок один с моей головы. 

     И идите себе... -- Вы тоже,

     И Вы тоже, и Вы. 

     Разлюбите меня, все разлюбите! 

     Стерегите не меня поутру! 

     Чтоб могла я спокойно выйти 

     Постоять на ветру. 

             6 мая 1915

 

     В первой любила ты 

     Первенство красоты, 

     Кудри с налетом хны, 

     Жалобный зов зурны, 

     Звон -- под конем -- кремня, 

     Стройный прыжок с коня, 

     И -- в самоцветных зернах -- 

     Два челночка узорных.

     А во второй-другой- 

     Тонкую бровь дугой, 

     Шелковые ковры

     Розовой Бухары, 

     Перстни по всей руке, 

     Родинку на щеке, 

     Вечный загар сквозь блонды 

     И полунощный Лондон. 

     Третья тебе была 

     Чем-то еще мила... 

 

     -- Что от меня останется 

     В сердце твоем, странница?

 

 

 

             14 июля 1915

 

     Есть имена, как душные цветы, 

     И взгляды есть, как пляшущее пламя... 

     Есть темные извилистые рты 

     С глубокими и влажными углами. 

     Есть женщины. -- Их волосы, как шлем, 

     Их веер пахнет гибельно и тонко. 

     Им тридцать лет. -- Зачем тебе, зачем 

     Моя душа спартанского ребенка? 

             Вознесение, 1915

Марина Цветаева

 

     Повторю в канун разлуки, 

     Под конец любви, 

     Что любила эти руки 

     Властные твои 

     И глаза -- кого -- кого-то 

     Взглядом не дарят! -- 

     Требующие отчета 

     За случайный взгляд. 

     Всю тебя с твоей треклятой 

     Страстью -- видит Бог! --

     Требующую расплаты 

     За случайный вздох. 

     И еще скажу устало, 

     -- Слушать не спеши! -- 

     Что твоя душа мне встала 

     Поперек души. 

     И еще тебе скажу я: 

     -- Все равно-канун! -- 

     Этот рот до поцелуя 

     Твоего был юн. 

     Взгляд-до взгляда -- смел и светел, 

     Сердце -- лет пяти... 

     Счастлив, кто тебя не встретил 

     На своем пути. 

             28 апреля 1915

 

 

 

Из творчества Марины Цветаевой

    

     Все глаза под солнцем -- жгучи, 

     День не равен дню. 

     Говорю тебе на случай, 

     Если изменю: 

     Чьи б ни целовала губы 

     Я в любовный час, 

     Черной полночью кому бы 

     Страшно ни клялась, 

     Жить, как мать велит ребенку, 

     Как цветочек цвесть, 

     Никогда ни в чью сторонку 

     Глазом не повесть... 

     Видишь крестик кипарисный? 

     Он тебе знаком 

     Все проснется -- только свистни 

     Под моим окном.

 

             22 февраля 1915

 

 

 

     Из творчества Марины Цветаевой

    

Свободно шея поднята, 

     Как молодой побег. 

     Кто скажет имя, кто -- лета, 

     Кто -- край ее, кто -- век? 

     Извилина неярких губ 

     Капризна и слаба, 

     Но ослепителен уступ 

     Бетховенского лба. 

     До умилительности чист 

     Истаявший овал. 

     Рука, к которой шел бы хлыст, 

     И -- в серебре -- опал.

     Рука, достойная смычка, 

     Ушедшая в шелка, 

     Неповторимая рука, 

     Прекрасная рука. 

             10 января 1915 года

 

     Вам одеваться было лень, 

     И было лень вставать из кресел. 

     А каждый Ваш грядущий день 

     Моим весельем был бы весел. 

     Особенно смущало Вас 

     Идти так поздно в ночь и холод. 

     А каждый Ваш грядущий час 

     Моим весельем был бы молод. 

     Вы это сделали без зла,

     Невинно и непоправимо.

     Я Вашей юностью была, 

     Которая проходит мимо.

 

             25 октября 1914

Марина Цветаева

 

Из цикла стихов Марины Цветаевой "Подруга"

 

Под лаской плюшевого пледа 

     Вчерашний вызываю сон. 

     Что это было? -- Чья победа?  

     Кто побежден? 

     Всe передумываю снова, 

     Всем перемучиваюсь вновь. 

     В том, для чего не знаю слова, 

     Была ль любовь? 

     Кто был охотник? -- Кто -- добыча? 

     Всe дьявольски-наоборот! 

     Что понял, длительно мурлыча, 

     Сибирский кот?

     В том поединке своеволий 

     Кто, в чьей руке был только мяч? 

     Чье сердце -- Ваше ли, мое ли 

     Летело вскачь? 

     И все-таки -- что ж это было? 

     Чего так хочется и жаль? 

     Так и не знаю: победила ль? 

     Побеждена ль?

              23 октября 1914

 

В колонках играет - ностальгия

Из цикла стихов "Подруга"

     Вы счастливы? -- Не скажете! Едва ли!
     И лучше -- пусть!
     Вы слишком многих, мнится, целовали,
     Отсюда грусть.

     Всех героинь шекспировских трагедий
     Я вижу в Вас.
     Вас, юная трагическая леди,
     Никто не спас!

     Вы так устали повторять любовный
     Речитатив!
     Чугунный обод на руке бескровной-
     Красноречив!

     Я Вас люблю. -- Как грозовая туча
     Над Вами -- грех --
     За то, что Вы язвительны и жгучи
     И лучше всех,

     За то, что мы, что наши жизни -- разны
     Во тьме дорог,
     За Ваши вдохновенные соблазны
     И темный рок,

     За то, что Вам, мой демон крутолобый,
     Скажу прости,
     За то, что Вас -- хоть разорвись над гробом!
     Уж не спасти!

     За эту дрожь, за то-что -- неужели
     Мне снится сон? --
     За эту ироническую прелесть,
     Что Вы -- не он.

Марина Цветаева             

16 октября 1914

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку
Если все что случилось нельзя изменить.
Как записку из прошлого, боль свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том что случилось,
иль о том, что не может случиться уже
лишь бы озеро вашей души не мутилось
да надежды как птицы парили в душе.

Никогда не жалейте своего вы участия,
даже если за все вам усмешка в ответ
кто-то в гении выбился, кто-то в начальство,
не жалейте, что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте
поздно начали вы или рано ушли.
кто-то пусть гениально играет на флейте,
но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте,
ни потерянных дней, ни сгоревшей души,
пусть другой гениально играет на флейте,
но еще гениальнее слушали вы.

Андрей Дементьев

Порой так сжимается сердце и хочется вернуть все назад.... вернуться в то время... твой запах, такой одновременно сладостный и горький... столько лет уже прошло, а взгляд твоих зеленых глаз бередит душу как прежде... зачем я снова о тебе думаю?

Женщина - Близнецы

 Видимо, от Близнецов ей досталась некоторая раздвоенность. С одной стороны, ум, проницательность, прекрасный характер, умение ладить с людьми помогают ей достичь хороших успехов в работе. Но тот же ум и понимание людей не дают ей возможности отыскать своего единственного и неповторимого мужчину. Она - верный и надежный друг для многих, но найти равного себе партнера никак не может. Именно ему она готова подарить свою чувственность и привязанность. Но достойные ее мужчины встречаются редко и, скорее всего, пламя так и не разгорится. В немногих случайных связях она находит лишь простое физическое удовлетворение. Этих женщин не бросают, от них тихо уходят, унося в душе уважение к ним. Но если такая женщина встречает все-таки своего избранника, их союз становится образцом семейного счастья.