В общем я придумал книгу. Придумал ей обложку, придумываю афишу, презентацию. Оформление. Гостей. Программу. Маленькое НО - книги я не написал.
Однако, здравствуйте.
В любом случае это будут, прости Господи, стихи. На прозу пока не созрел. А судя по тому что я пишу этот пост, а не книгу... Ну вы поняли...
Наконецто закончил делать балкон. Утеплил. Зашил вагонкой. Когда уже доделал, стоял на нем, смотрел вдаль и думал - нахрена оно мне? Я про балкон. Так в жизни и бывает у меня. Загорелся, начал делать, а потом чото подостыл. Грусть печаль тоска.
Наконец то спадает жара, но все равно чувствуется что еще душно. Хотя на улице прекрасно. Луна сегодня такая. Жаль фоткать не получается, но поверьте, она как в том стихе (не моём) - Какая луна сегодня, Эмили... Нам всем троим здесь хочется выть... (с)
Недавно (плюс минус месяц) осознал, что все эти поэты. Все эти - я дважды пробуждался этой ночью, кто сгорел того, слова которые я боялся сказать... Все эти слова написаны не просто так. За всеми этими гениальными произведениями стоят огромные трагедии. Какие то именно человеческие. Отдельно человеческие. Через которые авторы с нами поделились болью, чувствами. Хотя, как человек все же немного причастный могу ответственно заявить - поэты те еще пиздаболы. Хотя может и прозаики тоже... Но по-преженему (а теперь и вдвойне) уверен - что бы написать что то по настоящему стоящее - нужно пережить что то очень сильное. Именно жизненный опыт (помноженный на талант) и дает, что-то то, по-настоящему стоящее. Постарался со знаками. Не благодарите.
В остальном все нормально. Без каких то происшествий. Пытался с работы уйти, напишу как нибудь про это.
Ладно, мои ПЧелки. Всех люблю. Бывайте.