Я лежал на шезлонге в Турции на берегу черного моря, ночью, и не в сезон. Море билось о берег накатывающими волнами и сверху лил дождь, то все более интенсивно, то затихающе спокойно. Шепот прибоя в январе, и я один на темном пляже, на этой вращающейся планете, и рядом больше нет никого. И тут я подумал: пришло ли ко мне вдохновение или я сам это придумал? Есть ли нечто большее или мы просто копии, симулякры без смысла, надменно мнящие себя оригиналом. Буквы складывались в слова и я вспоминал детектив Чейза "Бунгало". Удивительно похожее ощущение, интересно, каково это ещё и жить на берегу моря занимаясь только писательством. Все отошло на задний план, только шум прибоя в ушах, и мокрые капли дождя падающие сверху, да ощущение влажного холодного лежака под спиной. Хорошо, когда есть такие моменты, когда ты чувствуешь и ощущаешь. Выйти хотя бы на время из постоянно вращающегося колеса жизни, постоянных тревог и забот, постоянного бега от вечно повторяющихся мелочей и действий. Шестёрка пива, приятно впитавшаяся в мои клетки давала о себе знать наполняя приятным ощущением благоденствия, но ещё лучше было лежать, постепенно намокая от не самого холодного дождика, и вдыхать море. Внутренний самокритик на время заткнулся, угомонился и потерял контроль.