Цветок.
Одинокий цветок рос посреди дороги, он был весь в пыли, так что, его настоящий цвет не знал никто, все просто думали, что он серый. Он рос сквозь протоптанную землю, корням было тяжело искать себе пищу, но все равно он держался. Никто не знал, кто заронил семена в столь странное место, никто не знал, зачем он вообще здесь растёт. Его вырывали, но корни были настолько глубоко в земле, что он вырастал снова, топтали, но он снова распрямлялся. Было ли ему тяжело? Конечно. Он всегда рос в тени, солнце не освещало его и лишь на закате, некоторые лучи попадали на него, он рос, в этой неблагодарной почве и все удивлялись, почему он еще не завял?
Так иногда бывает и с любовью, когда она несчастная, никто не знает, зачем, но просто любит, как цветок любит жизнь. И ни что не может на это повлиять.… Когда человек, любит и ему тяжело, он все равно, хватается за эту соломинку, даже если любовь вырывают из его сердца, топчут и ей не хватает пищи, все равно она жива. Никто не знает, кто зароняет в нашу душу семена любви, но ведь это не важно? Но даже если цветок посадить в хорошую почву, ухаживать за ним, он все равно может завять, это как жизнь, ведь в жизни ничего не определено, но разве жизнь это как раз и не есть любовь?
«Любовь это монстр и она сожрет все, семью, друзей, твои дела, но если её кормить правильно, она может вырасти в правильное чувство».
(перефразировано и взято из «Кристины» Джона Карпентера)
* * *
Жизнь идет, так как идет и от тебя, здесь не зависит совершенно ничего. Твои поступки, конечно, ведут к какому-нибудь следствию, слова, но другие люди все равно будут поступать, так как им будет лучше или как они думают, им будет лучше. Я еще не вырос.… И никогда не вырасту.… Зачем??? Я никого не держу и не заставляю делать чего-то, чего им не хочется.… Если для тебя так будет лучше делай все что в твоём усмотрении и не нужно давить на меня умными словами, я хотел бы чтобы все осталось на своих местах, но это же невозможно? Все сходят с ума, но каждый по-своему…
* * *
Старое, старое дерево стояло у обочины дороги. Ветер обдувал его, солнце испепеляло его, уже сгнившую, сердцевину. Все что у него оставалось это его корни, хотя и они тоже были больны, но он держался. Он был долгожителем.
-Привет!
-Привет!
-Ты знаешь, что я к тебе чувствую?
-Знаю, но ты же понимаешь, нам никогда не быть вместе…
-Почему???
-Мы не подходим друг к другу.
-А это обязательно?
-Для меня да
-Но ты же знаешь, что я не могу измениться…
-В этом то все и дело
-Почему ты такая жестокая?
-Что? Это не я, это жизнь…
-Это не жизнь, это твои принципы
-Нет
-Тогда зачем, зачем было нужно давать мне свет в конце тоннеля?
-Почему ты всегда так умно говоришь?
-Я говорю, что думаю.
-Я думала, мы сойдемся, но ты мне не подходишь.
-Но я люблю тебя, разве это не важно?
-Не знаю. Я не могу больше разговаривать, я занята, я должна идти.
И что? Да в нашем мире… Любовь.… Значит не больше чем слово и в тоже время больше чем вся вселенная вместе взятая. И если ты в нее не веришь или не видишь её, это не значит, что её нет. Иногда остаются только вопросы.… На которые трудно найти ответы. И настоящая любовь, это тяжесть, тем более, если она безответна, она просто не может умереть и держится непонятно, как и за что в этом мире.
* * *
P.S. Старое, решил сегодня выложить...
Очень больно и очень обидно,
