Ну что рассказать себе о себе. Я часто так делаю. Что-то есть во мне такое, раз так жила.
Не могу же я просто быть? Я не могу постоянно быть. Мне надо еще жить. В образе человека, в конце концов,….ну, или паука за печкой…..
Мне всю жизнь было сложно понять людей. И они меня с трудом понимали. Они принимали меня за странную. А еще часто говорили, что я уж слишком заумная. Хотя я себя такой никогда не считала. Я плохо училась. Может они так думали, потому что в жизни я понимала немного больше чем все остальные в моем возрасте. Я много молчала. За это получила прозвище, соответственно, партизан. Я любила одиночество, по этому у меня было мало друзей. Но одиночество я и считала своим лучшим другом. Мне было необыкновенно легко гулять с ним и общаться. Я часто проводила с ним время. Помню, моим любимым занятием было гулять рано-рано утром, когда все еще спят, по сонным улицам города, где жила. Слушать город или музыку в голове, подпевая ей в унисон.
Закат, я помню закат. Его магию и печаль уходящего дня, его горькие синие слезы и раскаты грома, его летние зарницы и голые небеса… он был всегда по разному прекрасен…
Я любила дороги. Они были мне так дороги своей бесконечностью, впадинами, канавами и поворотами. Мосты….. в нашем городе их было мало…..но даже они оставляли в душе след таинственной переправы с одной части жизни на другую. Всегда были для меня новым открытием.
Солнце я не любила. Не знаю почему. Просто не любила и все. Темнота –друг молодежи, говорили мне. Но я придавала тьме другое значение, я знала, что она не перестанет быть для меня родной до конца моих дней. Да глаза болели на солнце и даже очки и шляпки не спасали от ее беспощадного света. Оно угнетало меня.
Ну вот наверно и все, что сейчас всплыло в моей бездне воспоминаний о прошлом… я никогда не забуду жизнь, …и что меня с ней развязало……..
