Аморфная масса в белой пене. Измученное солнце кочует с небес на небеса, покоряя непросвещенных своим равнодушием. 11 крылатых патрульных, завернутых в погребальные полотна. Свет...свет...слепит глаза, выедая их до самого дна... И тишину хочется назвать тишиной, и надо бы ощутить её пугающее превосходство - но в голове вертится предательская мысль - а вдруг всё наладится?...
И время вырезает на коже иероглифы одиночества, и окружающее пространство пытается вернуть на предначертанный путь, и сны снятся такие, что не хочется засыпать вовсе.
И теплится надежда на лучшее, стараясь выжить под натиском разума.