... недосказав... 
не перейдя черту...
простив себе беспомощность и силу...
отдаться... страстно... белому листу...
отдаться болью... невообразимой,
но ощущаемой...
как редкий фолиант,
держать в ладонях память и неспешно
читать в себе тебя...
мой самый грешный
и самый недозволенный талант...
и, пропустив сквозь кожу лунный свет,
испив до дна чернильный морок ночи,
забыться сном, что с вечностью в родстве,
сознанье силой воли обесточив...
... а лист... усталым белым журавлем
пробьется к югу... в теплые ладони...
и ты меня, непонятую, вспомнишь...
и боль нахлынет проливным дождем...