Режиссер будет мастером сказок с печальным концом,
Чье искусство - умело творить безвозвратную небыль...
Он пойдет по проспекту.
Он станет всего лишь лицом
С окончанием света в глазах цвета низкого неба.
Там, за титрами, сеет листы отрывной календарь,
Безразличные числа не стиснуть усилием воли.
День за днем.
Круг за кругом в звеняще-пустых поездах,
Повторяя как мантру “Не больно, не больно, не больно”.
Но…
Какое всем дело? Что было – всего лишь вчера.
Да и было ли?
Сном расплываются пестрые пятна,
На проспекте трамваи-будильники “сходят с утра”,
Они едут по кругу, не зная дороги обратно.
Перемотки не будет?.. 
Сюжет не таит хеппи-энд?..
Героиня умрет и друзья разойдутся под утро...
Он останется жить... 
В паутине прокуренных лет
Помня стон отставного Ромео. Как будто…
Можно перерешить и заплатами сшить имена,
Только память - как серая птица над вспаханным полем.
День за днем.
Круг за кругом.
Трамваи.
Проспекты.
Она...
“Мне не больно, не больно, не больно, не больно, 
не-бо…”