"


Огромный город. Я сегодня буду бродить по центру столицы, наслаждаться ароматным кофе и улыбаться приятностям.
Я постараюсь заглянуть на почту, чтобы послать улыбку одному человечку, который, наверное, в этом и не нуждается...
Я буду стоять в тесном вагоне метро и думать о том, чего не может быть... О том, что случилось.
О том, что, наверное, еще пара строчек - и я буду называть тебя "Кросворд", потому что мне не удается тебя разгадать...


Так как бы все-таки соеденить наши такие параллельные жизни, а? Или хотя бы эту бесконечность с той? Потому что там, во Вселенной - такие сумасшедшие расстояния...




Я хочу перестать быть собой и глинтвейном навыдох внутро,
Убить оголтелый февраль и злосчастный сквозняк.
А в марте все будет не так...*
Ворох бессонниц в ведро...


Я хочу - пустотело с тобой, а мысли - куда им? Навзлет?
И если я не сопьюсь,
Я хочу написать тебе блюз...*
Но только рифма летит сквозь блокнот...


* на песню Шмендра "Блюз".

/.в дорогу.../

Снятся аэропорты… (Стало быть, засиделась…)
Серая плесень снега на рукавах дорог…
Кто-то рычаг у солнца вывернул до предела…
(Кто-то прибавил яркость, а вот тепло – не смог…)

Снятся аэропорты… Шаг от разлуки к встрече…
Жить между «тем» и «этим»… (Знаешь, не привыкать…)
Время и километры, как ни крути, не лечат!..
(Чаще тянуться стала до сигарет рука…)

Снятся аэропорты… Мне бы рвануть наощупь
Сквозь пустоту избитых, полуправдивых фраз…
Знак восклицанья в письмах (на удивленье тощий…)
Не заменяет больше рук твоих, губ и глаз…

Снятся аэропорты… (Стало быть, засиделась…)
Серая плесень снега на рукавах дорог…
Из забытья в реальность – это еще пол дела…
…Перетянуло руки прочным шпагатом строк…

/.Only so feel.../


Сколько нежности и воздушности
В твоём имени.
Пальцы тонкие - по окружностям.
Вдохнови меня
На бескрайнюю, бесконечную,
На особую.
Я не верила в чувства вечные,
Но попробую
Отыскать в твоих необычностях
И движениях
Моих собственных безграничностей
Отражение.
От твоих надежд в моём имени -
Производная.
Ты юна,свежа. Обними меня.
Я свободная.
В твоём имени - сердца страстного
Ударение.
Я твоё, мой друг, беспристрастное
Повторение.

/.За стеклом.../


В колонках играет - Токио-Когда ты плачешь
Настроение сейчас - Падаю в тебя...разобьюсь ли?

Стою у окна...


За стеклом протекает жизнь. Чуждая,
непонятая,
бессмысленная,
но порой занятная...



За окном мелькают лица. Знакомые и не очень...



Люди встречаются, ссорятся, мирятся. Дерутся, обижаются, предают и спасают. Радуются и не замечают почти ничего вокруг, самого интересного. Иногда даже что-то творят. Суетятся в общем. Живут. Где-то там бегает, тоже пытается суетится моя тень.
И считает меня своей тенью.
Я не возражаю. Так оно и есть...



За спиной комната. Не большая, и не маленькая. Такая, в самый раз. По полу разбросаны исписанные листы бумаги. Слова в этой комнате по всюду. Слова, буквы, фразы, предложения. Цвет стен давно нельзя определить. Потому что стены тоже исписаны. И пол. И даже потолок, заполнены бредовыми историями лунатического бодрствования, когда хождение по потолку считается чем-то вполне нормальным.



Записи громоздятся одна на другой. Они, пишутся в отсутствии бумаги, новая на нескольких старых. Иногда откуда-то появляются чисты листы. Тогда дело идет веселее. С непременными чаепитиями. С заваркой приправленной бережно высушенными эмоциями и воспоминаниям о жарком, душистом, травяном лете...



Стою у окна и не спеша курю свою жизнь. Мелко измельченные дни завернутые в фрагменты памяти. Пряный дым медленно нехотя поднимается ввысь, к чуть приоткрытой форточке. За окном опять дождь. Или это снег? Не важно. Из форточки дышит свежестью. Скоро сигарета закончится ...


/.Единственное не исписанное место дверь.../

Синяя птица спб




Моссковскими улицами вспоминаю тебя
Нам выдал жребий не равные судьбы
Я где-то в Мосскве храню память.
Твои зеленные глаза
Ты где-то в Питере ...
Но не порветься связь...
Что держут наши руки...
Ты отдаешься во мне
теплом
неясным
мне еще не знакомо такое чувство
Но благодарна что и ты ощущаешь
в жизни своей
Мое отдаленное присутствие
Интересуясь делами
знаю
всего не сказать
Наперед
Отведенно нам несколько минут
По тарифному плану
И сотни домов
км,дорог...
Быть может встретимся...
Но вот когда?
Меня удерживают планы
Пустынный город
А может ты к нам по делам...?
Хотя каких же дел тут ожидать
В потертом городе маршруток.

/. А жаль.../