Предисловие:

Стою и смотрю в даль...
На возвышающуюся луну в ночном небе..
И пытаюсь не спугнуть..удачу...
Возможно,сколько мне приходилось переживать..бороться..ни за что..за пустоту...
А сейчас...это чувство осязаемо..как клавиатура под пальцами..
Не спугнуть...если это почти о чем ты мечтал..именно о таком человеке...
И вот он почти...осталось немного и тогда это чувство будет плескаться и радоваться как безумное...
Я готов поверить в счастье...я готов поверить этому человеку...дело только в нем или как вам удобнее в ней..не отпустить...
Небо светлеет,луна уходит..заря..восходит солнце...
Но каким же будет этот восход?


--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

- Ммм… Джон, опять хоккей? – проворчал молодой человек, улавливая звук клюшек и голоса комментаторов.
- Да, – коротко обронил фразу сидящий за компьютером парень.
- Черт бы тебя побрал, – молодой человек с черными волосами до плеч перевернулся на спину, такие же темные глаза уставились на потолок, окинули комнату взглядом. Посмотрели на шкаф, старый советский, еще савдеповских времен. Стены, от которых уже отходили обои, серо-зеленого цвета, потом бросил взгляд в конец комнаты, где находилась кладовка. Поморщился, посмотрев на груду бутылок, из под пива и водки, что полностью загромождали ее. – Сколько времени то хоть?
- Три часа дня, - все так же бросил парень, с темными волосами и в очках, в которых отражался монитор. – Ты во сколько спать лег?
- А… В семь утра, что ли, - поднимаясь с разложенного дивана, ответил тот, натягивая джинсы. – Скока можно уже играть в этот долбанный НХЛ, а Джон?
- Сейчас, 6 уровень получу и все, - слегка раздраженно ответил Джон и тут же спросил. – Чайник поставить?
- Ага, поставь, - доставая сумку из под дивана ответил тот, где лежала зубная щетка. И бросил взгляд на удаляющегося Джона, который потопал через зал на кухню. Парень задумчиво крутил в руках щетку.
« - Мда… и как он только меня переносит. Не видит что ли, помыкаю я ведь им, а он добродушный паренек, которому то и не надо ничего кроме полного желудка, да поиграть на компьютере. Хех… и живу у него уже дней пять что ли, а он все так же, думает, что друг, может даже настоящий, ладно, эгоист я, что поделаешь, и от него избавлюсь, когда время придет, выкину и забуду. Бррр… Все же надо зубы почистить,» - прогоняя мысли прочь, парень встал и направился в ванную.
Умывшись, он вышел в зал, который не отличался роскошью и убранством, а был так же пуст, как и та комната, в которой он спал, исключение впрочем, составлял маленький телевизор.
- Чайник закипел, - услышал он из соседней комнаты.
Ничего, не отвечая, парень пошел на кухню и заварил чай, по пути пытаясь найти что-нибудь съедобное к чаю.
- Джон!
- Чего?!
- Пожрать че совсем, ниче нету?!
- Неа.
- Блять, ты сволочь, поди, сожрал все, пока я спал! Придется из-за тебя, хлеб есть! – парень был раздосадован потерей нормальной еды.
- Ага, – раздалось безразличное эхо из комнаты.
Парень, схватив ломоть хлеба и взяв в руки чай, пошел в комнату к Джону. Но по пути остановился у окна в зале, и глянул на то, как белые хлопья снега кружили в пространстве. Подошел ближе и глянул на саму улицу, где ползали «людишки – никчемные муравьи». Он не отводил взгляда несколько минут, окидывая взглядом прохожих, красную кирпичную школу, где по его мнению учился будущий кал общества, да и что от него можно ожидать, малолетки, тупые, безмозглые, будущее России - быдло. Деревья, которые обрастали белой броней. Ноябрь, зима вступала в свои права, молодой парень хмыкнул и направился в комнату.
- Ну что доиграл? Включи музыку, - голосом, не терпящим возражения, проговорил парень, и сел на диван, на ходу попивая горячий чай.
Из колонок полетел, разливаясь по комнате, голос Бутусова.
- В комнате с белым потолком, с правом на надежду…
Парень на диване невольно поднял взгляд на потолок и усмехнулся, белым он не был это точно. Его не белили лет этак десять.
- Я хочу быть с тобой. Я так хочу быть с тобой… - доносился из колонок слегка психоделичный голос Бутусова.
Парень на диване неосознанно сжал руки в кулаки и напрягся. Его темные глаза вмиг погрустнели, а разум начал погружаться в прошлое. Он вспоминал, вспоминал, то, что было всего две недели назад. Хэллуин пати, которое каждый год проводилось в одном из клубов города. Можно сказать даже готик пати, но это только в этом году, а так просто сотни две волосатых неформалов, которые приходили, дабы послушать темную меланхоличную музыку. Жесткие гитарные рифы в сочетании с мужским гроулом и женским чистым бэк-вокалом, темные фоновые покладки клавиш и грустные меланхоличные звуки соло-гитар. Каждый год на этот темный вечер он всегда был с кем-то, всегда была с ним девушка. Вот и тот вечер, он был с ней. Его кулаки еще сильнее жались при появление ее образа перед глазами. Настя, ее образ, как он его называл «фюрер леди». Красные волосы, голубые глаза, ее запах, вкус ее губ. Он с силой ударил по стене кулаком.
- Ты чего?! Стену мне щас сломаешь, - возмутился Джон, но парень не обратил на него ни малейшего внимания.
Он все вспоминал тот вечер, как он был счастлив, по истине счастлив, и даже физическое влечение тут было не причем, как это обычно бывает. Наоборот это она наседала на него с поцелуями. Вспомнил, как она расправляла его длинные волосы, которые были собраны в хвостик, как царапала ему руки, а он возмущался на ходу, пытаясь подкурить трубку. И на следующий день, он понял, что счастье не бывает долгим, да и не может быть оно для него долгим. Он убеждался в этом все чаще и чаще. Настя, сначала хороший друг, а потом так внезапно девушка, любимая. Он грустно улыбнулся.
« - Верил, верил тебе, а ты еще просила прощенье потом, говорила, что без меня не сможешь, что никак. А рядом быть не хочешь, свобода, тебе нужна свобода, ха! Если любишь не нужна… Да что за бред, нету чувств в этом мире искренних, забуду и вырежу тебя из памяти, и останется лишь холодная улыбка. Да, такие же привет – пока. Надо отвлечься…» - сбрасывая наваждение, он повернулся к Джону.
- Включи, блин, что-нибудь повеселее, а?
- Да что тебе все время что-то не нравится?! – вскепетился Джон.
- Джонни, успокойся, - со сдавленной улыбкой ответил ему парень, - Включи лучше AC\DC.
- Лано, щас, - несколько щелчков мышкой и из колонок уже кричал жизнерадостный голос Бон Скотта.
- Такс… Джон значит слушай меня. Щас я трубку покурю и домой, наверно, зайду, потом если что вечером звони, пивка же хотели попить с Костеном, понял? – парень потянулся к столу, где лежал табак и трубка.
- Опять трубку? Да ты задолбал опять щас вонять будешь! – Джон взъерошился, у него сразу становился такой глупый вид, что парень на диване невольно улыбнулся.
- Успокойся, не все так плохо, как кажется, - явно повеселев, отвечал ему парень, забивая трубку вишневым табаком.
- Ладно, я как раз к мамке в больницу съезжу и гуд, там и словимся возле Театралки и попьем пивка, пока еще тепло, - Джон слегка поморщился от запаха трубки.
- Вот и славно, - выдыхая густой дым, ответил ему тот, - Я тогда еще в ТЦ забегу насчет работы, с мужиком поговорить.
Дым от трубки постепенно заволакивал комнату, парень любил, сидеть в клубах дыма. Этот разливающийся аромат табака, этот вкус, ни с чем не сравнимый.
« - Да… щас бы еще б хорошего красного вина и жизнь прекрасна…» - вдыхая дым, подумал он.