я просто люблю свою гитару и, блин, просто лезут в голову всякие мысли которые не должны лезть
не верный подход к делу..
да и когда же им лезть, если не в ночь под конец недели?
у тебя вот мысли хоть есть, а у меня всё концы секутся.
тебе нечего есть? приходи ко мне, накормлю байками о том,как песни поются.
да, мне никогда не взять верхнюю ДО, да и нижнюю, Господи, тоже.
поднимаю глаза, открываю рот...начинаю нести стихоплёт..стихобред..хотя всё, если честно, одно и то же.
"постричь, покрасить, выбрить и сжечь".
ты что, такие волосы и не сберечь.
подстрижём, подровняем, чтоб как у перис хилтон, а не этот бардак...с вас 300 рублей, приходи через неделю снова, милый чудак.
вот так и хожу, и слушаю чужую блажь.
закончился порошок, придётся внимать, но в ответ только плечом слегка пожимать
и забивать молчания звоном мелочи в кармане...ты же всё должна знать.
и снова, и снова читаешь "я занят" он-лайн,
и снова, и заново любишь...зато законно страдаешь, как будто ешь лайм.
твой лав где-то бродит, дышит полной грудью, а ты его ненавидишь и на очередные сутки отсчитываешь второй тайм.
твой лав окончательно занял пространство между бабочками, рёбрами и мозжечком.
ты вот так сидишь, придумываешь бесспорно свежак..но только не думается ни о ком.
и каждое утро спозаранку вынимаешь его из самых дальних углов.
в волосах, говорит мама, моя сила.
но я хочу быть умной, красивой...и перестать жить без мозгов.
так вот..вынимаешь, моешь, сушишь, сажаешь на подушку,
а дальше работа, учёба, что купить, приготовить картошку-моркошку...
и прочее-прочее, но лечь, и замёрзшие ноги тут же в тепле пальцев.
твой лав был готов, принёс одеяльце, бокалы, хорошие фильмы,
спокойствие, мысли, высокие потолки в квартире и пропускаешь последний автобус, ведь главное, твоя душа - снова ровненький конус.
