Годам к тридцати я стану роскошной женщиной,
Сожгу все джинсовое и завернусь в арганзу,
Забуду про все, что было себе обещано,
Забуду про поцелуи ветра в грозу.

Наверно, начну курить и читать Цветаеву -
Запоем, как в детстве, но с льдинками в уголках
Надменного взгляда, не видящего, как правило,
Чужие потери и крыльев чужих размах.

Наверно, я буду работать в нелепом бизнесе,
За деньги примЕряю роль Ид-толмача,
Я стану крошечным винтиком в механизме,
Да хоть бригадиром "Вольного кирпича".

А ты будешь магом потертых дворов и курток,
Или блюстителем офисных пиджаков.
Придумаешь сотню-другую усталых шуток,
Лелея в карманах аккорды забытых хитов.

Тебе будет сорок. Ты станешь, наверное, каменней.
А, может, все так же - с гитарой по адресам...
Но, все же, в четыре ладони сберечь наше пламя
Мы сможем? И будем ответы читать по глазам?

И хоть бы успеть не разлить драгоценности времени,
Когда твоя дочка познает уже третий класс...
Надеюсь, что, все же, мы в будущей светотемени
Дорогу найдем. Эх, скопить бы еще на компАс!