"Бес­по­лез­но звать смерть, да­же ко­г­да те­бе очень пло­хо: она при­хо­дит са­ма, ко­г­да из те­бя ухо­дит жизнь"

Не­сколь­ко лет на­зад я по­па­ла под ма­ши­ну. Пе­ре­хо­дя до­ро­гу на зе­ле­ный свет. Ну, не на­смерть, ко­не­ч­но, раз уж я пи­шу эти стро­ки.

Па­ра пе­ре­ло­мов, здо­ро­во раз­би­тое ли­цо, ко­то­рым ме­ня про­во­ло­к­ло по ас­фаль­ту… все за­жи­ло в кон­це кон­цов.

Бы­ли бы ко­с­ти, как уте­шал ме­ня в дет­ст­ве мой па­па, а мя­со на­ра­с­тет. Мя­со-то на­ро­с­ло, а вот страх ос­тал­ся. 

Страх ма­шин.   И страх смер­ти.  

Де­ло в том, что до ава­рии я ни­ко­г­да не те­ря­ла со­з­на­ния. Не пред­ста­в­ля­ла, что это та­кое.