Прохожу мимо тех, кто от сытого счастья устал,

чтобы к черной тоске прикоснуться рукой белоснежной.

Я умею бессильным ростком прорастать среди скал

и в ответ на оскал улыбаться печально и нежно.

Мне родня – молчаливые травы прозрачного дна,

что глубинную музыку гибкими ловят руками.

Я не стала бороться за счастье, и этим грешна,

Словно пенные хлопья летят в меня первые камни.

Не борцам, а бродягам по сердцу такое житье:

окна плачут, а двери открытые комнату студят.

Здесь металось и рвалось житейское счастье мое,

я его победила, таких победителей судят.

Но – явленье иных измерений - я вам не родня,

Говорливые судьи из розовощекой породы.

Я не стану бороться за счастье, простите меня,

серебристым мальком ускользаю в безбрежную воду...

Наталья Шмель