Пытаться сделать все дела в мире перед отъездом, в самый последний день - так у всех бывает, наверное. Что реально прекрасно, так это мой список дел.

Глинтвейн на Кафедре (город не виноват, что ему уродскую йолку построили, он старался, устроил ярмарку, нельзя быть неблагодарной свиньёй). Полить растения в доме друга, который, хиииитренький, на два дня раньше упиздовал (проехать нужную остановку, идти потом по проезжей части /на тротуарах снег реально по пояс/ через гибрид доброй рождественской сказки и хтонического пиздеца; всё как я люблю). Отнести нашему платану лист другого платана из Варны (месяц уже забываю, так нельзя). Взять у нашего платана его платановый лист с собой. Напоить реченьку (планировалось с моста, на практике вышло - с берега; вы когда-нибудь проваливались в сугроб до подмышек? очень рекомендую, если у вас хорошо работает печка внутри). Достать из банкомата наличку, шобыбыло (Т9 знает слово "шобыбыло", ААААААА!) Навестить несколько старых деревьев, сказать им, что скоро вернусь (чуваки дрыхнут, им пофиг, но мне не пофиг, я-то сейчас не сплю). Положить куда надо камень из Гданьска. Нашарить в потёмках камень для Барселоны от нас. Выбросить мусор. Нарисовать руну Ингуз на снегу где придётся, сколько получится раз. Поработать почтовым ботом. Проверить аккумуляторы в гирлянде дворовой йолки. Короче, я - деловая колбаса.

/Дай мне, господи, сердце такого размера, чтобы в нём поместилась моя благодарность за все эти повседневные бытовые дела и заботы, и весь мир в придачу, остальное - на твоё усмотрение, ты придумаешь лучше, чем я./

UPD
В эту вашу Барселону сраной Люфтганзой ещё поди улети!

https://chingizid.livejournal.com/2420634.html

До меня сегодня дошло, что всё, чем я занимаюсь со сраной весны двадцатого - учусь отвечать неизъяснимому дедушке Константину Макаровичу на вечный вопрос: "Тепло ли тебе, девица?" - "да", вместо "да, блять".

Что касается собственно холода, этот вопрос мы решили ещё в январе двадцать первого. Что касается всего остального... ну, мы стараемся. Особенно милый дедушка. Много золочёных орешков нашлось у него для меня.

/Как настоящая девочка, каковой являюсь технически, я всю жизнь пытаюсь построить отношения с неизъяснимым господом и понравиться ему наконец. Как настоящий пацан, каковым являюсь вследствие некоторых особенностей психики, я всю жизнь стараюсь... ээээ... скажем так, слиться в экстазе с неизъяснимым господом на своих условиях, и чтобы он не разонравился мне. Как инструмент в деснице неизъяснимого, ну, предположим, игла, которой зашивают прорехи в реальности, я стараюсь не ржаветь и не гнуться, и не особо громко орать, когда меня со всей дури тычат фейсом в какой-нибудь тэйбл, который пришла пора зашивать. Подозреваю, с точки зрения неизъяснимого господа, я всё это время замечательно развлекаюсь, играя в девочку, мальчика, иголку и всратую настеньку вместо того, чтобы делать уроки, но он не сердится, а в неизъяснимом своём милосерии умиляется и говорит пролетающим мимо наших неизъяснимых окон неизъяснимым соседям: "Деточка у меня - ролевик"./

https://chingizid.livejournal.com/2417947.html

Мне напомнили, что сегодня день рождения у Григория Сковороды; собственно из всего курса школьной литературы я только его и помню (нет, ещё Энеиду), так он мой подростковый ум поразил своей знаменитой формулой «Мир ловил меня, но не поймал». Сразу стало понятно, кем я хочу быть когда вырасту, точнее - как.

Шли годы. Жизнь показала, что я столько не выпью слабак и баба, мир меня, чего уж, много раз поймал, но правда сразу выбрасывал, потому что я царапаюсь и кусаюсь. И очень противно ору. То есть в целом полёт нормальный. Не стыдно перед крутым старшим пацаном из нашего двора! Который первый простыми человеческими словами сказал мне, как надо. А всё остальное было потом.

https://chingizid.livejournal.com/2417869.html

После того как мне рассказали про оргію на Щекавиці (кто не знает, сами гуглите), мне наконец удалось осознать себя продуктом украинской культуры, точнее, культурного фона, ещё точнее, прастити, вайба. Он меня, сцуко, таки в натуре сформировал. Спасибо ему за это. А то могла бы получиться какая-нибудь мрачная трагическая хуйня, задатки-то были.

***

antrum пишет о бабушкиной соседке из Харькова:
Когда после взрыва за турником образовалась воронка, тётя Таня деловито сказала:
- Не пропадать же такой яме!
И посадила калину.
Я, кажется, только этим с марта двадцатого и занимаюсь. Правда, метафорически. У меня за спиной уже метафорически колосится целый метафорический калиновый сад. А может быть джунгли. Калиновые. Я там - главный Тарзан в победоносных трусах.

***

Были на худ.ярмарке "Арт-Вильнюс", сперва страшно ругались, потом нашли гениальное, потом нашли ещё гениальное, потом СОВСЕМ гениальное, и так ещё несколько раз. Но важно сейчас не это, а то, что меня там обуяло безумие, и я купила картину художника Густаса Ягминаса (Gustas Jagminas) про ноябрь 20-го года, написанную в ноябре 21-го. Вот она:



Фото, как водится, не передаёт, насколько картина крутая. Но дело даже не в этом, то есть, не только в этом. И не только в том, насколько страшным был ноябрь двадцатого (как минимум, для меня, потому что мне тогда окончательно стало понятно, что у человечества крови не хватит свой позор отмыть). Но наверное самое главное, что для меня купить картину (за деньги! аааа, мама, за деньги! вместо еды и оплаты счетов!) вот прямо сейчас, посреди всеговотэтоговот - чистой воды безумие, то есть, жест слепой (в высшем смысле) веры, огромный вклад в невозможный, но такой близкий, что руку протяни, и коснёшься (я часто его касаюсь), мир, где это имеет значение - моя коллекция, художники, я. Где мы (с картинами и художниками) не просто можем нормально выжить, а мы и есть настоящий центр мира, а движущая им счастливая сила - наши дела.
(Эта трата не катастрофа, я просто смеюсь над своей практичностью, которая, ну, реально могла бы в моём исполнении такой практичной не быть; с другой стороны, если бы не моя прижимистость, не получился бы такой силы жест.)

***

Напоследок смешное, но и (наверное) страшное - как посмотреть.
Мне недавно из издательства написали с великими извинениями, что якобы по ошибке переиздали какие-то мои книги с "Эхо" вместо "Ехо" на обложке (осуществили таки вековую мечту населения). Раньше я бы наверное от злости на месте померла. А теперь меня это больше не трогает. Вот совсем. Какая разница, что там делают мертвецы в своём унылом посмертии, и какого они написали на обложках книг (за которые мне больше не платят, видимо тоже устроили референдум) говна. Никакой этой вашей "россии" для меня больше нет. Не "ненавижу, хочу, чтобы не было", а просто ясно вижу, что нету больше её. Понятия не имею, как оно будет технически разруливаться на мат.уровне, да и похрену. Как-нибудь. Меня только то и парит, чтобы живые люди, которые там находятся до сих пор, уцелели и жили потом долго и счастливо, чтобы взяли своё не в каком-то туманном посмертии, а здесь и сейчас, пока эту жизнь живём. Люблю их очень - своих друзей и читателей, в каком-то смысле, детей (мне когда-то приснился сон, как я смешно хвастаюсь каким-то девчонкам, что размножаюсь спасёнными душами; кажется, так и есть).

https://chingizid.livejournal.com/2413988.html

Собственно лучшее, что есть в искусстве (шире - в культуре) - бесконечная череда попыток живого сознания отбиться от умертвий, которые на протяжении всей обозримой истории здесь хозяева и всегда стремятся нас (живых) истреблять (руками своих человекообразных объедков), на худой конец хотя бы физически, но лучше бы конечно с бессмертной душой, это им самая нямка.

Сейчас умертвия перешли в активное наступление, разными способами, по всем фронтам. Жор стоит совершенно немыслимый, до карикатурности, это уже не человеческая трагедия, а какой-то тупой мультфильм. Но ничего принципиально нового во всём этом нет, здесь всегда (на обозримом, известном науке участке истории) было примерно так.

Так вот, высшая октава культурного наследия человечества - эти попытки живого сопротивляться прижизненному умерщвлению, лучи небесного света, воплотившиеся в слова, изображения, звуки, свидетельства, что бывает иначе, что есть настоящая жизнь. Это я говорю себе с марта 20-го всякий раз, когда опускаются руки, потому что продолжать писать посреди этой жральни-сральни типа бессмысленно (каждый день говорю, каждый день, каждый день). Помогает, как несложно заметить. Ещё бы не помогло.

Это было типа лирическое штормовое предупреждение, что нынче ночью на всех, кто следит за этим журналом, прольётся - по переписке, в файле, но всё-таки - вышеописанная благодать. Литься будет достаточно долго, чтобы не пропустить. Следите за руками (и обновлениями), но пасаран, джеронимо, мяв.

https://chingizid.livejournal.com/2409596.html

В жёлтом томе моего тяжёлого света (Тониного, конечно, не моего) чуваки пьют утешительную настойку на западном ветре и в каждом её глотке вместо водочной крепости нежная сырость, горечь мокрой травы и дымный, дразнящий, почти неразличимый запах, который изредка приносит западный ветер – будущей, очень далёкой, сладкой, твоей последней на этой земле весны. Я сейчас постоянно, во всём чувствую этот запах, проживаю эту невероятно красивую, холодную, длинную, ещё в феврале начавшуюся весну, как последнюю. Не потому что помирать собираюсь, не с моим счастьем это всё-таки вряд ли, просто всякий ветер у нас быстро становится западным, и запах теперь есть всё время. Он - такой, как было описано, и одновременно совсем не такой.

Я, как нетрудно заметить, давно ничего сюда не записываю. Не из каких-то драматических соображений, если что. Просто жить интереснее, чем записывать. И происходит так много всего! Чтобы один день записать, надо пару потратить. А я не особо мультизадачный процессор. Более-менее хорошо я могу делать несколько дел одновременно, но чтобы вот прям совсем безупречно - только одно.
А сегодня записываю, потому что день был прожит хорошо, но всё же не безупречно. Не так искромётно, как надо бы. И освободился ресурс. К тому же, соседи вернулись в сумерках из парка Вингис и показали мне видосик с бобрами. Их собака пугала толстых весёлых бобров! Ещё навстречу соседям в парке попадались ежи и куницы. Вот уж кто безупречно прожил этот день. Эти факты должны, обязаны быть записаны. И вот я здесь.

Довольно давно, кажется, ещё в апреле мне приснилось, как я торгуюсь с неизъяснимыми силами - типа да, человечество не получилось, какое-то бессмысленное говно, но мне, понимаете, обязательно надо сохранить цивилизацию в таком виде, чтобы там мои книги остались. Чтобы было кому их читать, причём на языке оригинала, переводы убьют самое главное - ритм. Делайте, что хотите, но книги надо оставить. Потому что они охуенные. И читателей, ровно по той же причине. Это кем вообще надо быть, чтобы всё это читать и всем собой понимать!
Неизъяснимые силы ржали, говорили - да оно уже кем надо прочитано и овеществилось, где надо, расслабься, ты чо вообще. Но нет, меня это не убеждало. Мало ли что там где-то овеществилось, мне надо, чтобы остались тексты. Потому что они написаны человеком, из человека, тупо человеческими словами, а получилось, как будто нет, и это такое чудо, что давайте, думайте, как это сохранить.
Не знаю, чем та торговля тогда закончилась. Вернее, она ничем не закончилась - меня услышали и поржали, чего ж мне ещё. С тех пор я живу в полном ахуе от своего нелепого поведения. Внезапно выявились приоритеты! Прежде мне в голову не приходило, что я так исступлённо своими книжками дорожу. Комическая конечно фигура это самое "йа", но тут ничего не поделаешь. Работаем с тем что есть.

Ближний (к нам) мир открылся, в смысле, перестал агрессивно зарабатывать на ковырянии в чужих носах. И это, конечно, давно забытое счастье - дешёвые путешествия по Европе, не самолётами, а по земле, ночь в автобусе, который едет по трассе - это целая новая жизнь, не очень длинная, но такая прекрасная, что сразу отпадают вопросы, что я делаю на этой земле. Понятно, что делаю - я её здесь люблю. Глазами, ногами, носом, сердцем, лёгкими, кожей - всем, чем есть, как могу. И я, конечно, хочу так всегда, до последнего вздоха, особенно если к автобусам добавятся поезда. Ладно, можно иногда возвращаться. В город, где в шесть утра на вокзале можно выпить тэйстмэповский кофе, можно раз триста вернуться, как минимум. Он - идеальная цель.

И столько ещё всего.

https://chingizid.livejournal.com/2406497.html