Письмо
Письмо
Святая Ложь
Письмо, неотправленное.

Она долго не решалась перечитывать те строки.
Письмо, не отправленное. Письмо, в которое она вложила остатки голоса своей души.
И однажды, в тишине, между чашкой холодного чая и забытым утром, она всё же раскрыла его.
Письмо самому дорогому и самому далёкому.
Письмо, которое помогло ей не сойти с ума…


---

Люблю. И ненавижу

Я не совсем знала, как это — любить.
Но я знала одно: я люблю тебя.
Так, как умею. Без инструкций, без брони.
Моё сердце было рядом со мной всегда — но я о нём забыла.
Ты напомнил.
Ты его разбудил. Неосторожно.
И я снова стала уязвимой.
Девочкой. Женщиной.
Живой.

Я открылась, как в детстве — до синяков на доверии.
Ты достучался.
Ты вошёл.
Ты пообещал остаться.
И ушёл. Легко. Тихо. Как будто никогда и не был.
А я даже не удивилась.
Потому что всё важное — всегда уходит без предупреждения.

Ты сказал: "Я тоже люблю."
А потом — исчез.
Как будто "люблю" можно стереть ластиком.
Как будто всё это — игра.
Но я не играла.

Я хотела забыть.
Тысячу раз.
Как мантру:
Я хочу забыть тебя.
Я мечтаю забыть тебя.
Я прошу: дайте мне забвение.

Я больше не хочу дрожать, слыша твоё имя.
Не хочу писать эти письма, что ты никогда не прочтёшь.
Не хочу лелеять надежду, которая рвёт душу в клочья.
Я хочу быть равнодушной.
Спокойной.
Целой.

Ты ушёл.
А я осталась.
Со своей болью. С обнажённой душой. С воспоминаниями, которые рвутся ночью сквозь сны.
Ты говорил: "Я не смогу жить без тебя."
Лгал ли ты мне? Или себе?

Теперь я не жду.
Теперь я знаю: настоящая любовь так не уходит.
Теперь моя мечта — забыть тебя.
Забыть тебя до шёпота, до следа на подушке, до эхом в груди.
Я стану лучше. Не для тебя — для себя.
Но пусть ты знаешь:
я была честна, а ты — нет.
И когда-нибудь ты поймёшь, что потерял.

Но тогда…
уже будет поздно.

Письмо
Письмо
Святая Ложь
Письмо, неотправленное.

Она долго не решалась перечитывать те строки.
Письмо, не отправленное. Письмо, в которое она вложила остатки голоса своей души.
И однажды, в тишине, между чашкой холодного чая и забытым утром, она всё же раскрыла его.
Письмо самому дорогому и самому далёкому.
Письмо, которое помогло ей не сойти с ума…


---

Люблю. И ненавижу

Я не совсем знала, как это — любить.
Но я знала одно: я люблю тебя.
Так, как умею. Без инструкций, без брони.
Моё сердце было рядом со мной всегда — но я о нём забыла.
Ты напомнил.
Ты его разбудил. Неосторожно.
И я снова стала уязвимой.
Девочкой. Женщиной.
Живой.

Я открылась, как в детстве — до синяков на доверии.
Ты достучался.
Ты вошёл.
Ты пообещал остаться.
И ушёл. Легко. Тихо. Как будто никогда и не был.
А я даже не удивилась.
Потому что всё важное — всегда уходит без предупреждения.

Ты сказал: "Я тоже люблю."
А потом — исчез.
Как будто "люблю" можно стереть ластиком.
Как будто всё это — игра.
Но я не играла.

Я хотела забыть.
Тысячу раз.
Как мантру:
Я хочу забыть тебя.
Я мечтаю забыть тебя.
Я прошу: дайте мне забвение.

Я больше не хочу дрожать, слыша твоё имя.
Не хочу писать эти письма, что ты никогда не прочтёшь.
Не хочу лелеять надежду, которая рвёт душу в клочья.
Я хочу быть равнодушной.
Спокойной.
Целой.

Ты ушёл.
А я осталась.
Со своей болью. С обнажённой душой. С воспоминаниями, которые рвутся ночью сквозь сны.
Ты говорил: "Я не смогу жить без тебя."
Лгал ли ты мне? Или себе?

Теперь я не жду.
Теперь я знаю: настоящая любовь так не уходит.
Теперь моя мечта — забыть тебя.
Забыть тебя до шёпота, до следа на подушке, до эхом в груди.
Я стану лучше. Не для тебя — для себя.
Но пусть ты знаешь:
я была честна, а ты — нет.
И когда-нибудь ты поймёшь, что потерял.

Но тогда…
уже будет поздно.

Стенография души
Святая Ложь
никто из нас не сделает первый шаг, потому что каждый думает, что это не взаимно...