Он в детстве был влюблён в её улыбку

Да в томный взгляд из глубины веков.

И много лет старинную открытку

Хранил в каком-то томике стихов.



Ласкал губами нежно и не пошло,

С неё одежды мысленно снимал.

И понимал: она осталась в прошлом,

Но каждый день на улицах искал.



И долгим взглядом проводив прохожих,

Опять мрачнел. Не веря чудесам.

И убеждался в том, что нет похожих

На ту богиню, что придумал сам.



Но вот судьба: в Париже или в Риме

Он встретил лик на улице родной!

Они гуляли. Мелкий дождь за ними

Ступал по бесконечной мостовой.



Вдруг захотел порвать открытку в клочья:

Она была безумно хороша,

И на Неё похожа очень-очень,

Но как была пуста её душа!



Не утонул в глазах... Там было мелко.

И разбивался прямо на лету.

Он не хотел теперь любить подделку,

И разучился вдруг любить мечту...



Марина Терентьева ©

Он в детстве был влюблён в её улыбку

Да в томный взгляд из глубины веков.

И много лет старинную открытку

Хранил в каком-то томике стихов.



Ласкал губами нежно и не пошло,

С неё одежды мысленно снимал.

И понимал: она осталась в прошлом,

Но каждый день на улицах искал.



И долгим взглядом проводив прохожих,

Опять мрачнел. Не веря чудесам.

И убеждался в том, что нет похожих

На ту богиню, что придумал сам.



Но вот судьба: в Париже или в Риме

Он встретил лик на улице родной!

Они гуляли. Мелкий дождь за ними

Ступал по бесконечной мостовой.



Вдруг захотел порвать открытку в клочья:

Она была безумно хороша,

И на Неё похожа очень-очень,

Но как была пуста её душа!



Не утонул в глазах... Там было мелко.

И разбивался прямо на лету.

Он не хотел теперь любить подделку,

И разучился вдруг любить мечту...



Марина Терентьева ©