Не пишется, не любится, не дружится…
Бреду, забыв про молодость и прыть,
По облакам, валяющимся в лужицах,
По листьям, разучившимся кружить.

Как воздух нем… И вдруг среди безмолвия,
Не выдержав молчания обет,
Упала с хрустом белой веткой молния,
Запечатлев костлявый силуэт!

Но тщетный труд – пугать меня с небес;
И понапрасну гром кряхтит и тужится.
Что за беда – гроза, когда тебе -
Не пишется, не любится, не дружится…
Сергей Кокарев

ssesorova