Но и в смерти присутствует слово «жить».

В перезревшем яблочке червячок

фитильком затеплился и погас.

Не закончен мир, там, где сеет бог,

мышь скребётся, дремлет кошачий глаз.

Тайна яблока — вся про нас.

Я знаю, чем пахнет отчаянье:

свечами,

надёжнейшим тылом углов за плечами,

где можно забыться и вновь уколоться

засохшим цветком в хрустале, из болотца.

Я знаю, что стоит отвага:

проститься

с благими намереньями очевидцев,

и клювиком, как вертишейка в апреле,

выстукивать вальсы, мазурки и трели.

Я знаю, что дадено каждому:

жажда,

таинственный складень, раскрытый однажды,

и золото рыбки в руках, что не чаешь,

которую нежишь и тихо качаешь.