Завари мне август крепкий чай. Плед на плечи, вечер у порога.

В дом крадется тихая печаль, что ж, подруга, погрустим немного.

Дождь в окно стучит осенний блюз, ветер зацепился где-то в тучах.

Грустный, но блистательный союз...

Ветер, август, дождь, есть трио лучших.

Поздний августовский вечер окутал наш маленький город покрывалом тьмы.

Такая густая темнота, что, кажется, можно протянуть руку и потрогать

ее, вязкую, как смола. Она, словно живое существо что давит на оконные 

стекла,  пытаясь проникнуть внутрь и захватить последние островки света..

В этой тишине и темноте каждый звук приобретает особое значение...

Монотонный звук мелкого дождя, который словно бисер, рассыпается 

по асфальту, переплетается с нежными звуками" Вальса цветов" у

Чайковского... Мелодия плывет в воздухе, словно призрачный свет далеких

 звезд, пробивающихся сквозь тучи. А где-то вдалеке , возможно, в соседнем дворе, 

 шуршит пожухлая листва, подхваченная порывом ветра, музыка продолжает

свое таинственное повествование, переходя к более глубоким, задумчивым аккордам.

 Это звучит, как прощальная ода уходящему лету...Как признание в любви к природе...

В такие моменты время словно останавливается, а пространство сжимается

до размеров маленькой комнаты, где тепло и уютно. За окном же остается эта

таинственная августовская ночь, полная тишины, дождя и прекрасной музыки,

 которая хранит свои секреты до самого рассвета

.