Моя бабушка говорила, что приготовление еды – это возможность поделиться своей любовью, счастьем. Когда она заливала пахлаву медовым сиропом, то шепотом наговаривала: “Пусть у всех тех, у кого горечь сердца превышает сладость, переменится судьба к лучшему”. Когда она посыпала чабрецом горячий плов из булгура, то закрывала глаза и продолжала: “Пусть этот чабрец приносит спокойствие тем, кто потерял его”. Еда приносит счастье только тогда, когда она приготовлена с душой. Этот ежедневный и на первый взгляд обычный процесс – дополнительный шанс для каждого из нас ощутить настоящий вкус жизни.
Моя бабушка говорила, что приготовление еды – это возможность поделиться своей любовью, счастьем. Когда она заливала пахлаву медовым сиропом, то шепотом наговаривала: “Пусть у всех тех, у кого горечь сердца превышает сладость, переменится судьба к лучшему”. Когда она посыпала чабрецом горячий плов из булгура, то закрывала глаза и продолжала: “Пусть этот чабрец приносит спокойствие тем, кто потерял его”. Еда приносит счастье только тогда, когда она приготовлена с душой. Этот ежедневный и на первый взгляд обычный процесс – дополнительный шанс для каждого из нас ощутить настоящий вкус жизни.
"...все человеческие отношения, если не считать редчайших
случаев бескорыстной
дружбы, на одних только масках и держатся.
(Андре Моруа альманах "Фиалки по средам")
.........................
Я боль пыталась усмирить
в пространстве пустоты огромной,
она росла, росла внутри,
кустом колючим с пышной кроной.
Но боль была совсем не та,
что от ожогов или ссадин.
Внутри болела... пустота
и растекалась где-то сзади,
спускаясь с левого плеча
туда, где слабо билось сердце
и кровь была не горяча...
Хотелось лечь. В тепле согреться,
читать "Фиалки по средам"
(мне больше нравится "по ср'едам")
и за судьбу французских дам
переживать, укрывшись пледом.
Заплакать на финале строк
над тем, что не случилось встречи
и грусть почувствовать остро,
и сред цветочных скоротечность.
Люблю в новеллах Моруа
красивые места, детали
и те страницы открывать
лишусь я радости едва ли.
Насторожится боль внутри
мышонком, опасаясь кошки.
Луна крыло посеребрит
сидящей птице у окошка.
Казалось, не взлетит она,
не растворится в небе чёрном.
что здесь сидеть обречена
и склёвывать с карниза зёрна.
... А боль была уже не та
в своей смирительной рубахе.
Я много отыщу цитат
о боли в этом альманахе.
О радости и о любви,
о предрассудках, страхах, ласках.
Что нужно доброту творить,
совсем не думая о масках.
И заживится пустота
фиалковою мазью слова,
лиловой нежностью в цветах
и чем-то бесконечно новым!
А птица... стукнула в окно
крылом серебряным и взмыла,
роняя пёрышки. Одно
мне ночь под книгу положила.
"То рассыплются трелью высокой,
То замрут тихим всплеском волны."
/В. Иванов/
"Не потому ли грустью ты объят,
Что стройно согласованные звуки
Упреком одиночеству звучат?"
/В. Шекспир/
И снова музыка ... как тайна... как волна...
как птица... облака... и дождевые струи.
Что, музыка твоя? Она всегда вольна
согреть меня, когда леванты дуют...
Когда колючий маленький зверёк
живёт в душе, царапаясь и плача,
мне кажется, что жизнь взвела курок,
а пистолет пока в кармане прячет.
Под музыку, отчаявшись, реву
и поверяю ёжику секреты.
.. Росою звуки падают в траву,
переливаясь, словно самоцветы.
А музыка летит... то в небеса, то вниз...
и рассыпается... и стелется по саду...
и поднимается... ступая на карниз...
и, крыльями обняв, садится рядом...
---------------------------------
левант, леванд, леван, леванте — восточный ветер на Средиземном, Черном и Азовском морях. Это влажный, иногда сильный ветер с пасмурной погодой и дождями.
Лето. Солнечный день. Неба синь расцветает кувшинками.
Столько ситца кругом: блузки, юбки, платки, сарафанчики.
Снова, радуя нас, полонило пространство пушинками
желтоглазое племя в розетках листвы – одуванчики.
К желтоглазым цветам отнесу львиный зев и подсолнухи,
зверобой, мать-и-мачеху, лютик неброский, купальницу.
Золотые, шафранные... Лета лучистые сполохи –
украшением дней. Цветом солнца земля наша славится!
Надышусь красотой, налюбуюсь лугами, полянами,
Не сорву ни травинки, а нежно поглажу их, ласково.
Доспевают в саду, обольщая боками румяными,
наливные медовые яблоки. С праздником, Спасом вас!
Ipola
