Связь немного грустна.

А быть может и было такое.

В заколоченный дом возвращаюсь от жизни устав.

И меня не найти ни в Афинах, ни в Спарте, ни в Трое.

Я плыву в океане мечты со словами *I love*.

Вы любили меня. Ну и кто же не любит поэта -

Красноречия вязь и устало-задумчивый взор.

Вы любили стихи.

Даже Бог Вас прощает за это,

Что не любите плоть, а бездомной души разговор.

Вы живёте одна.Ни любовница мне, ни супруга.

Одиночества страх поменяли на призрак мечты.

Вам терпеть эту боль, откровенья доверить подругам

и за мною лететь, по дороге сжигая мосты.

Но у будней итог - догорят опалённые крылья.

Вы летели на свет не умело, не зная пути.

И на руки мои упадёте, всплакнув от бессилья,

что на этой земле настоящей любви не найти.

Тая, словно свеча, догорает моя сигарета.

На щёку упадут мокрых капель солёных, штрихи.

Никогда! Я прошу! Не любите безумно поэта,

Oн не может любить. Он влюблён лишь в мечту и в стихи.