AlexMa (Living_stories) все записи автора
…Театр был странный.
В чем-то похожий на народный театр из кинофильма «Берегись автомобиля».
Совсем небольшой, в полузаброшенном Доме культуры местной мебельной фабрики, с маленьким зрительным залом, совершенно не нужным, потому что ни зрителей, ни аплодисментов в этом зале никогда не было.
Даже стулья для зрителей были свалены нелепыми кучами по углам полутемного зала.
Этот театр был всегда пуст, если не считать несколько чудаковатого актера, собирающего здесь три вечера в неделю, такую же, как и он не от мира сего, молодёжь, чтобы прорепетировать с ними в очередной раз что-то исключительно для себя, исключительно ради наслаждения самой репетицией.
Мальчик вспомнил, как он играл роль Октава.
Как все было интересно, какие монологи, какие новые трактовки знакомых сцен и сюжетов открывал ему в этом пустом зале режиссер! Казалось, он видел в пьесе то, о чем автор даже и не догадывался…
По ходу репетиции он вносил изменения в мизансцены, заставлял грустить там, где было весело и наоборот…
Режиссер создавал свой мир, в котором отдельные разрозненные мысли и бессвязные образы собирались в нечто цельное, четкое, словно медленно выплывающая из небытия сосредоточенная созерцательность…
Забавное это развлечение- творить...
Мальчик неподвижно сидел за столом и наблюдал, как маленькие пылинки играют в узком солнечном луче.
Он провел пальцем по поверхности стола.
Остался тусклый след.
Пыль лежала и на черных клавишах печатной машинки, старого механического «Ундервунда», на вставленном в нее чистом белом листе.
Направо от стола- открытое окно, на стенах в шахматном порядке висели самодельные книжные полки, налево- кровать, и все те же вездесущие полки с книгами и журналами.
Корешок к корешку и еще сверху, так что не остается свободного места- Шекспир, фантастика, книги по истории, астрономии, геологии, собрания слов и мыслей, письменная история человечества…
Обычная комната обычного школьника начала 70-х годов ХХ века.
…Прогуливаю уроки.
Двигаясь вдоль берега Верке, открыл, что река постепенно превращается в узкий ручей, а он, в свою очередь, теряется в болотце, заросшим зеленым мхом…
Местами вьются густые тучи голодных комаров, которые гулом предупреждают всех о своей голодной кусачести…
Но утром- их почти не видно и не слышно.
Сюда любил я уходить, прогуливая уроки, и лежа на траве, любоваться неторопливым превращением облаков в мимолетно-воздушные образы, которые возникали и исчезали, сменяя друг друга, как мечты- воспоминания в бесцветном и сонном метафизическом пространстве.
Меж сухих веток, живописно лежавших рухнувшими стволами сказочных деревьев, сновали, разнообразные насекомые: жучки; блекло-серые паучки размером с булавочную головку; пятнистые божьи коровки.
Стояли лужицы коричневатой воды, населенные тритонами и жуками- гребляками.
Местами виднелись брошенные улиточьи домики…
И над всем нависали запахи болота, терпкие и своеобразные…
Запахи тины, разнотравья- всего того, что запоминается надолго.
Может и иначе все выглядело…
Более прозаично.
Не суть…
Главное одно: «Вот я- в этом мире, и что же мне в нем делать?»
Вслушаемся в голоса наших душ.
Этот мир- мир иллюзий; и надо успеть очиститься от всего случайного.
Ведь покинув его, поздно понимать, что мы- создания Духа.
Что наша судьба- это учиться понимать непостижимое.
Но будет поздно…
Будет поздно учиться видеть Истину, поздно учиться понимать непостижимое.
Мир- это бесконечная тайна, а то, что делают люди с ним, бесконечная глупость.
Нужно уметь разговаривать с собой.
Правда, сумасшедшие, тоже разговаривают, но это другая история…
Фактически мы создаем наш мир своим внутренним разговором.
Когда мы перестаем разговаривать с собой, мир изменится. И к этому должно быть готовыми …
Мир такой-то только потому, что мы сказали себе, что он такой.
Если мы перестанем говорить себе, что мир такой-то, то и мир перестанет быть таким.
Мы сами создаем окружающий нас мир.
И получаем именно то, что задумали.
Как же мы можем обижаться на жизнь, которую создали для себя сами?
Никто не сможет решить проблемы человека, проблема которого в том, что он не хочет, чтобы его проблемы решились.
Прошли года…
Где тот наивный мальчик?
Во что превратила его жизнь?
Исполнилось ли, о чём мечталось?
…Порою сядешь вечером на стул у окна и тупо смотришь, что же там, за стеклом, происходит.
В голове ни мыслишки.
Просто хочется бездумно смотреть в никуда и ни во что.
Бессвязность…
Конечно, ночь- это всегда прежде всего неизвестность, особенно в старом городе, где дома, выглядят как-то особенно загадочно именно ночью.
Но это не только неизвестность.
Ночь- это еще и вдохновение.
Вдохновение от звезд, от Луны, от зажженных окон, от фонарей и редких автомоби-лей, и еще когда за кладбищенской оградой поют в ветвях неведомые птицы, или стрекочут сверчки.
Это ожидание чуда, потому что ночью всегда что-то происходит, хорошее или плохое, неважно…
Ночь была необыкновенно тиха, было уже очень поздно.
После небольшого дождика стало еще теплее, легче стал воздух... за открытым окном изредка проносилась машины, редкозвездная синь неба в тихо плывущих облаках, везде белых, а возле яркой луны голубых...
Кажется- не облака плывут, луна плывет, и вместе с ней, льется серебристый след звезд: луна словно уходит в высоту и уносит с собой все выше и выше ослепительные звезды...
Узорами знакомых созвездий пылает ночное небо...
Ночь, проведенная в одиночестве с собственными мыслями, не теряется.
Она превращается в мысль, скользящую по тихим тропинкам воображения, заставляя размышлять, прислушиваясь к самому себе...
У каждого из нас есть места, что нам ближе и дороже- там память, там на миг мы счастливей и моложе..
Вот только найти бы тот город или место, где когда-то потерял свое сердце надеясь, что вернувшись, смогу отыскать его…
Останется лишь воспоминание...
Память рисует наше прошлое в котором остались только самые хорошие и радостные минуты...
Все случилось так, как случилось и не стоит обижаться за это на Судьбу- это стоит принять и примириться.
И если что-то не получается, то значит ничего и не было...
Разорвать круг воспоминаний почти невозможно- слишком много теряешь и приходиться жить с занозой в сердце…
…Нет ничего приятнее, чем лежа на траве, раскинуть руки.
Раство¬риться в беспредельной синеве весеннего неба.
А всего- то лишь надо лечь на траву и открыть глаза.
И ни о чем не думать…
Еще минуту тому назад я шел по тропе и видел все, в том числе и небо.
Но это еще не значит видеть небо.
Внимание рассеивается от одной точки к другой.
От цветка- к кусту шиповника, от него- к лесной опушке, и пошло дробиться внимание не сосредоточиваясь от многих точек к одной, как это бывает в минуты творчества, в минуты молитвы, да еще вот когда остаешься один на один с бездонным небом.
Но для этого надо опрокинуться в траву и раскинуть руки, и следуя за Петровым-Водкиным погружаться в небесную глубь, в неторопливую белесость облаков.
Вместе с ними нежиться в синей бездне.
Теряются границы.
Небо и ты стали одно.
И нет ни верха, ни низа… Разве не прекрасна каждая травинка, и каждый жучок, бегущий с деловым видом по каким-то своим делам?
Да мало ли что увидишь лежа на земле!
... Я возвращаюсь в город снов...
Мне все больше и больше кажется, что начало этой истории потеряно для меня вместе с памятью по ушедшим временам...
Конец?
Но лишь когда он наступит, мы узнаем его...
Домыслы, предположения и мысли,..
Все вернулось на круги своя..
А говорят еще, что мужчины не сентиментальны...
Можно ли помнить что-то где-то там... в прошлом ?...
И не цель ли нашей жизни- это дальняя дорога..
И охватывает легкая грусть перед этой самой дорогой...
Даже тогда, когда в конце этой дороги ждет счастье...
Мне всегда хотелось вернуться в прошлое...
В каждом из нас, живет желание вернутся и, понимание, что это уже невозможно...
Возможно, стоит научиться расслабляться и проще относится к ударам судьбы...
Совсем не обязательно трепать себе нервы при каждом ее взбрыкивании...
Ну, а если жизнь загонит в тупик, то всегда поступай, как сочтешь нужным, и ни о чем никогда не жалей...
Если не знаешь, что делать, лучше не делай ничего…
Хотя Омар Хайям жизнь сравнивал с шахматной доской.
"То день, то ночь, а пешки - мы с тобой.
Подвигают, притиснут, и побили.
И в темный ящик сунут на покой."