Дверь открою. На пороге Осень,

И она не виновата в том.

«Как дела?», - из вежливости спросит

И потащит чемодан свой в дом.

«Я у вас побуду. Можно, Ольга?

На ноябрь у меня уже билет.

А три месяца – ведь это же недолго,

И билетов на другую дату нет».

«Что ж поделать, Осень, проходите.

Видимся мы с Вами раз в году.

Вы себя прилично здесь ведите.

Чемодан поставьте в том углу».

Первый месяц пролетел мгновенно,

Не давала Осень всем скучать.

Чем-то нам напоминало Лето,

Хоть и не могла нам Летом стать.

А потом сама вдруг заскучала.

Было это, вроде, в октябре.

Каждый день навзрыд она рыдала,

Радость дней оставив в сентябре.

С каждым днем все больше холодела,

Может, был прохладный наш прием?

А хотя, кому какое дело?

Каждый год мы Осень в гости ждем.

Но в один из дней она пропала,

Из угла исчез вдруг чемодан.

Видно время уезжать настало,

Лишь записка на двери: «Спасибо Вам!»

Автор: Ольга Гулевич

Натюрморты Aркадия Зражевского