Она жила поэзией... она писала постоянно: в блокноте, на салфетках, на руке... вдохновение не покидала её ни на минуту... ей было 14 лет, и она была востребована, много печаталась, в том числе и во взрослых газетах типа "Смены"...
Я тоже что-то писала... с переменным успехом... и тоже печаталась.... но понимала, что она в разы круче меня, что это её призвание, а для меня так, очередной повод увидеть свою фамилию в "Ленинских искрах"...
Но я нифига не понимала, что она пишет... и от того чувствовала себя слегка ущербно...
Однажды я подошла к очень умной женщине, журналисту, педагогу...
- Знаете, мне стихи N. не то чтобы не нравятся... я просто не понимаю, что она хочет сказать.... Например:
Я - натянутая струна на больной скрипке,
Сгорающая в беспросветности круговерти,
Умытая лазоревым шёлком
Я струна, порадившая волю,
На ресницах ночи летящая над землёй
Женщина улыбнулась...
- Катюша, просто она мыслит образами
- Образами? Я всё понимаю, белый стих, размер ... ээээ... авторский... а смысл-то в чём?
- Этот смысл видит только она и те, кто пытаются её понять....
Я пожала плечами и с лихостью Промокашки выдала:
Я - больная скрипка, порадившая трепет струны,
Расплескавшись лазурью над ресницами ночи,
Круговерть затухает, умирающей волей
Умывая струну, шёлком трепет укрыв
Женщина засмеялась....
- Замечательно!
- Вот видите, я пыталась понять! Но в чём смысл-то?
LI 7.05.22