Недалеко от дома, в котором мы жили в детстве, поставили красивые качели, все дети хотели на них покачаться. Как-то раз мы с братом заполучили долгожданную возможность и наслаждались мгновением и приятным летним солнцем. Все мои мысли были лишь о том, как приятно и беззаботно раскачиваться туда-сюда, как тут брат спросил меня: "Как думаешь, отец по-настоящему любит нас?". Вопрос настолько не подходил к моменту, что от неожиданности я попытался повернуться к нему и случайно разжал руки, сразу же упал, качели на обратном пути больно стукнули меня по голове. И вот лежу я в пыли под качелями и думаю, любит ли меня отец, а голова болит ужасно и, конечно, хочется плакать, мне же тогда было лет 7-8. Я не заплакал, но когда мы шли домой попросил брата никогда больше не задавать мне подобные вопросы, ведь отец покупает нам машинки и берёт с собой на рыбалку, пусть и никогда не говорит о любви, но ведь он взрослый, к тому же мужчина, в конце концов, даже если он и не любит нас по-настоящему, разве он не даёт нам всё, что требуется? Подобные вопросы слишком больно обходятся.
Повзрослев, я тоже стал мужчиной, который даёт всё, что требуется, но не говорит о любви. Вероятно, уже кого-то другого спрашивают обо мне, люблю ли я по-настоящему, но когда у меня будет сын, я хотя бы раз (а на большее меня и не хватит) скажу ему, что люблю его.