Моя нежность к тебе живет от тебя отдельно.
И я не думаю, что стоит знакомить вас.

Когда ты сама пуста, как пластиковая бутылка, хорошо перенимать чужие образы и роли. Их, как впрочем и сценарий, даже придумывать не надо. Все сделают за тебя люди, привыкшие вешать ярлыки. И вот сейчас, отработав двухнедельное представление, вернувшись домой, хочется открыть настежь окна и долго курить, сидя на подоконнике. Пока не замерзнут руки или не кончится пачка. Можно будет уже не фукать, не говорить, что противно. Даже если это действительно так. Просто так, как маленький внутренний протест против образа маленькой - худенькой - амбициозной - правильной - провинциальной. Это просто было отыграть. Чередовать взгляд смущенный и взгляд восторженный, слушать и молчать, не язвить. Правда изредка уходить на цинизм и крепкий алко. Но кто сказал, что я могу?

Хорошо быть такой, какой хотят тебя видеть. Ты как будто даришь людям мечту. Или как минимум реализованную догадку о собственной гениальности и проницательности. Мол, оп, как я ее раскусил. Но лучше быть собой, но только для тех, кому в голову не придет запихивать меня в рамки возраста-этикета-красивости-правильности-успешности-сучности.

Вот такая, простая девятнадцатилетняя телка, с придурью, тараканами и вечным недостатком тепла. Ах, тебя бы, маленькую такую, да в мужские руки, чтоб разом и придурь, и тараканы, и недостатки в пыль. Будешь дуть перед ним губки, играть в свой дерьмовый театр, бегать на длинных и худых из комнаты в комнату, любить быть сверху и пить чай большими кружками. Только вот у рук у этих, у мужских, нынче тоже свои проблемы. Проблемы с работой. Проблемы с деньгами. Проблемы бывшими - настоящими. Проблемы с друзьями. Проблемы с потенцией.

Вот в чем загвоздка, бэйб.
Вот в чем подвох.