Вычитала внезапную мысль в одном блоге: когда мы чувствуем вину или стыд, то это кому-то нужно. Это не рождается внутри.
И внезапно споткнулась об одно из самых важных стихотворений, написанных за последние годы. Оно пропитано стыдом, как бисквит коньяком. Стыдом за то, что не управляла своими чувствами.

Право, если отбросить вот этого паука сомнений, то получается вдохновляющая история пришествия музы, завершившегося замечательным циклом. Это была история с сиреневой тафтой и чёрным бархатом, запахом пыли и холодной брущатки, с огромными лилиями и медным драконом, тёмная, леденящая и таинственная. С тех пор всё поменялось так, что мне кажется, будто дурная импульсивная девчонка именно там и превратилась в леди-молоток-для-льда. Ибо так сложно, стоя под бок с вдохновляющим человеком, за минуту диалога ощутить вот это всё
- Что видишь людей вокруг через розовые очки и иных вариантов нет
- Что круг света не стоит пересекать, и место каждого в его собственной рампе
- Что чем ближе, тем больше видишь ненужных мелочей, а прекрасным стоит любоваться издалека
- Что твои впечатления, чувства и нервы - это только твои проблемы, а при случайном пересечении траекторий они лишь раздражают

Но в тот период было время удивительных открытий, конечно. С тех пор я так и не брала в руки заветный билет, не видела того самого человека и, право, успела забыть, как выглядит эта вата в голове. Но мне всё ещё стыдно за пробившую меня, суровую огненную женщину, дрожь, за себя, прикинувшуюся юной и наивной в тот момент.

Сейчас всё бы было совсем по другому, я бы выбрала чёрное платье в пол, укладку и серебряные серьги, бархатный театральный зал, а дальше бы никуда не пошла