Эта шикарная женщина — Осень себя подарила беспутному ветру,
и что он ни скажет, и что ни попросит, ему отдавала не
чувствуя меры... Листвы разноцветной большие охапки бросала
к ногам его брачным букетом, и буйные краски, и солнца остатки,
и слезы дождей, и туман пред рассветом...
Но ветер беспутный шатался по свету, любя лишь себя самого,
свою прихоть, и даже шикарную женщину эту старался как можно
больнее обидеть, сорвать с нее платье нахальным порывом,
чтоб голая так до зимы постояла... А Осень прощала... Лишь
с тихим надрывом уже обреченные слезы роняла...
