Есть такие книги, в мягких обложках, для карманов, сумочек, троллейбусов. Есть книги грустные. Каждый герой в них вызывает такое странное, манящее, сладковатое чувство печали. Именно такой печали, которую безумно хочется испробовать на собственной шкуре.

Сейчас я могла бы запросто стать одним из персонажей такой книги. Каждое движение преисполнено тихой,  бархатисто-зеленой, немного вяжущей грусти. Это замечаешь, когда случайно, краем глаза, находишь свое отражение в зеркале.

Мне стыдно. Ужасно стыдно. Я сбегаю все в то самое, единственное место. Ты знаешь, это пожелтевшие и хрустящие страницы книг. Реалистические романы от классиков ...книги о нищих, пьяницах. любовниках, глупцах, храбрецах. Каждый увесистый том - твое спасение, укрытие, твой пьянящий омут, жаркий костер посреди дикой лесной чащи.

Мысленно тороплю время. Хочу быть закруженной, вовлеченной, участливой. Хочу свежего сентября, учебных пособий, интереса, движения. 

Откуда эта жесткая избирательность? Хватает доли секунды, чтобы понять. Брезгливость, высокомерие, тщеславие? Скажи мне еще, Сеня, что в других городах тебя бы сочли менее задиристой. И тут заграница нам совсем не поможет. Нет, не поступлюсь я своими принципами, не ждите, братцы-кролики. Вычистите-ка лучше свои башмаки, да закодируйтесь пожизненно от сосания из рыжих бутылей, жевания папиросок, врожденной жаждой самоутверждения за счет слабых созданий, прочих бл.дственных стремлений и амбиций, да... что уж там. Вы давно уже "закодированны". Вот и живем как в самой грустной книге, собственно.