это всего лишь буквы и точки, и запятые,
но иногда, да, греют, как руки костёр,
но знаешь, какие-то дни нынче холостые,
когда напишешь, а Бог за тебя всё стёр
твоей же рукою, говорит--не время,
может потом, когда снег сойдёт,
и ведь сидишь, чёрт побери, ему веря,
"пишешь" со смыслом "наоборот".
и вся жизнь, как плохая экранка,
картинка мутна и не тот перевод,
из тебя капают буквы, словно из ранки
и ты думаешь,--хуй с ним, само пройдёт.
а оно не срастается, кровоточит,
всё вокруг в этих каплях-буквах,
всё длиннее бессоные ночи
и душа залежалась, протухла.
не спасла её морозилка,
сколько можно лежать на полке?
ведь когда-то была пылкой,
а что толку?