Автобус..грязный, захудалый...ощущение, будто на нём ездили еще птеродактили. Играет какая то национальная музыка моей страны. Не вслушиваюсь. Еду к Грише. (Мы часто собираемся у Гриши. Так..просто...если хотим уйти от назойливых родителей, тупых учителей и мыслей.) Не смотрю, кто едет рядом. Я вообще не смотрю на людей. Привычка. Пытаюсь всмотреться в отражение меня на грязных стёклах автобуса. Очень обрадовалась тому, что пора выходить.. пока двери долго и мучительно открывались, увидела улыбающуюся физиономию Филика при виде меня) меня это обрадовало) Потому что она была искренней. Люблю Искренность. Больше всего на свете. Дома у Гриши было всё как всегда..шум, гам, пиво и семки. Между всеми этими быдлятскими словами... просвечивается еще одно..благородное... СКРИПКА. Да.. оказывается, Гриша скрипач. Не ожидала. Всю жизнь мечтала играть на скрипке. В красном берете на улочке Парижа) Но это далеко не Париж. Это Ташкент... Авиагородок. Дом Гриши. Я его давно просила мне сыграть.. и вот вчера. Он мне сыграл. -Вы куда?- ревнивым тоном спросил Руся. -Мы? играть на скрипке.- ответил ему Гриша,закрывая двери в комнату. Тишина..белые стены... такой настоящий Гриша и его скрипка. Он долго настраивает её...натягивает струны. Берёт смычок. И вот.. полилась музыка. сначала немного фальшивая...но потом. НАСТОЯЩАЯ. Он играет..а я чувствую его боль. В маленькой комнатке эта боль стала давить на меня с огромной силой. Я впервые почувствовала болючую музыку. Он играет, а у меня ком в горле от красоты и нервной боли. Он пытался научить меня правильно держать скрипку.. но мне поскорее хотелось выбежать из комнаты... и вздохнуть. Как же всётаки скрипка умеет страдать...в руках страдающего человека. Спасибо, Гриша. Я никогда не забуду эту маленькую филармонию маленького человечка в маленькой комнате. такую красивую и такую болючую.