Ты знаешь, мам, я кажется больна.
Не трогай лоб, тут нет температуры.
И если честно я бы выпила вина
Такого крепкого, чтобы сводило скулы.

Нет, горло не болит, и я не мёрзну
Не надо аспирин, не надо чай.
Я почему-то стала ненавидеть вёсны
И осень - холода, листва, печаль.

Да нет, идти к врачу увы нет толку.
Он всё равно диагноз не поставит
Достанет лишь огромную иголку,
И просто как прививку след оставит.

А в справке всё подпишет под простуду.
Не зная, что внутри, и что на сердце.
Что битая порой лежит посуда,
Порой во всех шкафах открыты дверцы.

Психолог? Может быть, и то навряд ли.
Я сомневаюсь, что поймёт о чём вся суть.
Мне будет легче объяснить, что "всё в порядке"
Уйти домой, и по возможности уснуть.

Не надо докторов, пилюль, уколов.
Душа болит и льётся, как духи.
Она порой поёт, ты знаешь, соло.
О том, как плохо без его руки.

Анастасия Воробьёва