Кажется, что ничего нет хуже, чем прочитать что-нибудь теплое об июльских днях, теплом мае, знойных августовских полднях, июньских слепых дождях и открыть посреди февраля окно. Город напоминает выдраенную больничную палату, с голубыми стенами и светло-серым напольным покрытием. Не то чтобы совсем плохая палата, но если накладывать ее образ на город, становится как-то печально. Нет, правда. В это воскресение город какой-то пустой. И холодный, надо сказать. Зимнее солнце светит, сквозь морозный воздух, но ни капли его не греет. И эта картина так несправедливо не совпадает с внутренним летом, что хоть плачь. Тепла требуем, тепла!